tag:blogger.com,1999:blog-58026838771302257352024-03-12T21:47:02.435-07:00Bolsa de PastoBolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-58634615268173395112011-06-07T10:47:00.000-07:002011-06-14T18:11:47.423-07:00La Dulce Quimera<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; "><b><span class="Apple-style-span"><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Mentiría si dijera que me basta con entender las malas experiencias para que a través de la crónica existencial se me haga más fácil poder elegir el camino correcto. Sería hábil si al recordar aquella semblanza de Cohelo, comprendo que cuando realmente deseamos algo, el Universo entero se confabula para que todos nuestros mejores planes… se vayan al carajo. La realidad me dicta una sentencia ya esperada: “Los trenes siempre andarán fuera de horario, llegaras siempre tarde a todos lados”. No interesa, el próximo vendrá más vacio y menos destruido.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Como verán soy uno de los tantos que se quedó mientras muchos se exiliaban a otros lugares mejores para ser mejores. Tampoco es que me conformo con el Caseros de las noticias parciales e inicuas, menos con el de la plaza siempre de fiesta, ni con el de los bares que desaparecen mientras los edificios crecen inalcanzables, sencillamente intento apuntar mi brújula hacia los arrabales que muchos, por el delirio megalómano que los lleva vivir aquí, en este barrio, ni siquiera saben en qué rincón del mapa se encuentran. También entiendo que por encima de todo esto están los escritos, las cartas que escribo y no son devoradas por ningún buzón de correo, las preguntas sin respuestas, lo que siempre echo de menos. Muchas veces me gustaría irme lejos, y permanecer un tiempo en algún sitio lejano, pero no para intentar deambular nuevamente el mundo con la infectada sensación de ballotage que se alimenta por algún supuesto fracaso o alguna desgana, no por ese desengaño irreparable que nos hace vomitar lo absurdo de la vida que llevamos dentro, sino para entender desde muy cerca la transformación de una conciencia separada del caparazón que la encierra y la oscurece. Por otro lado están los amigos y el submundo que hace eco en el silencio del globo distinguido y celebrado, donde algunas veces llegan y, sin corbata, con sus reflectores y cámaras para mostrar lo desconocido y lo que pareciera ser necesariamente innecesario para algunos ojos sensibles que lo observan y lo debaten todo fácilmente frente a la caja boba.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Todo esto lo pienso, será porque es domingo y hace frío y el Che está muerto, sabiendo que no estoy solo en este tren sucio e inhóspito, sintiendo que quizas la Morocha me quiere y creo que yo tambien, no estoy muy seguro, aunque me haya quitado el sentimiento de alivio al usurparme el asiento que da a la ventanilla, y de alguna manera hasta tambien sospecho que en algo nos parecemos por más que nunca pueda eliminar esos tres puntos suspensivos que mantienen tan distantes a la vida de ella con la mía.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Ella tiene la dura expresión de la morocha argentina sin ninguna mezcla sanguínea en el medio: piel blanca, ojos muy pequeños y achinados, delgada y pelo ondulado que se lo acomoda todo el tiempo quizás para ver mejor, quizás para darle más acentuación a su flequillo extrañamente moderno, no lo sé. En el tren hace frío y calor al mismo tiempo, noto una angustia universal, como si todos en cualquier momento nos pondríamos a llorar por distintos motivos. No sé si esto lo pienso por las paranoias que acumulo o porque en todo momento ideal con mi Morocha alguien irrumpe en el vagón para alejarnos del buen clima. Ahora es un vendedor de bolígrafos, antes era el de las agendas, yo voy sintiendo como mi brazo izquierdo que rodea su cuello se va durmiendo de a poco. Me da cierta culpa dejar de abrazarla cuando ella ya ha apoyado su cabeza en mi hombro y ha cerrado los ojos. El interrogante del acto seguido me fastidia, no encuentro una salida que me beneficie dentro de este caos, por un lado se encuentra mi brazo adormecido, por otro, la Morocha y sus ganas de sentirse importante para alguien, no importa que yo sea el que con mi brazo siempre izquierdo le rodee el cuello y la arrastre contra mi hombro, no importa que ese calor sea mío sino el de alguien, estoy seguro, y me da culpa dejarla sola nuevamente entre mi distante presencia y la ventanilla que ya a esta altura no le da ninguna garantía de alivio a nadie. Todo esto ocurre pero yo de a ratos estoy en Santa Clara del Mar, donde este tren no existe, y el Gordo está muy libre y menos culpable de todo. Son casi las cuatro de la tarde y el Gordo pareciera que está por explotar en cualquier momento, quizás por la gordura, quizás por lo colorado, no lo sé. Su mirada celeste no dice nada valioso ni lo dirá en el resto de los días que pasen, solo a su presencia aquí, como en cualquier lugar, lo inundan las afirmaciones básicas de siempre. Hablo de su simpleza moral, esa que todo este tiempo ha cimentado una coraza en él frente a mí, donde nunca pude entrar pero que algunas veces me ha llevado de prisionero a la fuerza con su confianza y generosidad. Así las cosas, estoy angustiadamente sorprendido.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Algunas veces pienso que no tengo mucho que ver con algunas amistades que frecuento, pero mientras más voy de bar en bar, de charco en charco trastabillando las horas donde los buenos duermen soñando con ser aún más buenos me doy cuenta de que, así, de esta manera es cuando puedo sumarme a esa alegría tan desnuda e indiferente a la realidad, y voy presenciando ese mundo, como queriendo de a poco entender aquella existencia de la cual todos los que allí habitan, no entienden nada.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">No recuerdo como nos hicimos amigos con el Gordo, recuerdo en detalle cada salida, cada conversación, cada ataque de risa, pero no recuerdo ese primer apretón fuerte de manos, esa palmada fuerte en el hombro casi primitiva y espontanea que nos damos lo hombres acompañado de una mueca espantosamente de confianza, como sintiéndonos que hemos subido un peldaño en la vida del otro. Es que el Gordo siempre estuvo cerca de mí, pero yo siempre tan lejos como al principio. Ni jugando al fútbol juntos, ni yendo a las bailantas, ni en su fiesta de cumpleaños, ni festejando el mío en su casa.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Ahora me ahoga la angustia de lo irreversible que le ha sucedido, acusándome con entera culpa y llenándome de responsabilidad de amigo, de compañero en este juego de dados reiterado que es la vida. No pude ver más allá esta vez, antes que ocurra, no pude entender de cerca lo que tanto veo de lejos. Recuerdo sus estúpidas discusiones sobre fútbol, su ostentación sobre sus ventajas materiales, su sacrificio por llenar el vacío de adentro tan solo con comida, sinceramente lo recuerdo y me da asco, pero más asco me da de mi mismo.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Ayer sábado me ha preocupado su ausencia, no porque extrañase su estupidez o sus ganas contagiosas de beber hasta reventar, sino porque comprendí que se estaba alterando un orden en la vida de todos los que en cada fin de semana nos reuníamos para festejar la noche junto a él y también ignorándolo al mismo tiempo ¿Pero qué va? Hoy ya es domingo y el Gordo no está, la libertad allí casi muerta detrás de los barrotes le planteará demasiadas preguntas a él antes de extrañarnos. Tampoco está Tío “Chiche” por hechos diferentes y, otros tantos… Lo demás seguirá normalmente estático como siempre: el mismo barrio, la misma casa, el mismo tren que ya muerto nos da un respiro. La Morocha me toma de la mano y me observa, mis ojos se cierran al llegar a una desamparada esquina y comienzan a dibujar en mi mente una ilusión futbolera exhibiendo al potrero frente al mundo, un escalofrío arrebata mi cuerpo que se ha escondido de la sensación térmica, el Gordo está acá conmigo, Tío Chiche también, un Barrilete Cósmico sobrevuela Buenos Aires, el festejo argentino llega a su clímax. El malón albiceleste asedia al frío y gris centro porteño. Las banderas, el bullicio de las bocinas y los cánticos, las luces deslumbrantes y el humo de las bengalas dan un marco irreal a las negras figuras que danzan a contraluz. La multitud se encuentra borracha de ese cóctel que mezcla partes iguales de alegría y enconado revanchismo. Y la ciudad está siendo convertida, por la más fiel y mejor amante de las tribus urbanas, en el lugar de un rito celebracional presidido por el Gran Tótem Fálico de los argentinos, el Obelisco.</p></span></b></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-59843694856719938652011-06-07T10:46:00.001-07:002011-06-07T10:46:51.177-07:00La Pura Verdad (de Paco Urondo)<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; "><b><span class="Apple-style-span" ><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Si ustedes lo permiten, </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">prefiero seguir viviendo.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Después de todo y de pensarlo bien,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">no tengo motivos para quejarme o protestar:</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">siempre he vivido en la gloria:</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">nada importante me ha faltado.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Es cierto que nunca quise imposibles;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">enamorado de las cosas de este mundo</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Muy de cerca he conocido</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">la imperdonable alegría;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">tuve sueños espantosos</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">y buenos amores,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">ligeros y culpables.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Me averguenza verme cubierto de pretensiones;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">una gallina torpe, melancólica, débil, poco interesante,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">un abanico de plumas que el viento desprecia, </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">caminito que el tiempo ha borrado.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Los impulsos mordieron mi juventud y ahora,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">sin darme cuenta,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">voy iniciando una madurez equilibrada,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">capaz de enloquecer a cualquiera oaburrir de golpe.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Mis errores han sido olvidados definitivamente;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">mi memoria ha muerto y se queja con otros dioses varados</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">en el sueño y los malos sentimientos.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">pero lo he derrotado para siempre;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">sé que futuro y memoria se vengarán algun día.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">aunque algunos me recuerden con cariño o descubran mi zapatito</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">y también vayan muriendo.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">No descarto la posibilidad de la fama y del dinero;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">las bajas pasiones y la inclemencia.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">y en mi destino y en la buena suerte:</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido y acariciado,</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">golpeando a la puerta de nuestra desidia.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Puedo hablar y escuchar la luz y el color de la piel amada y enemiga y cercana.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Tocar el sueño y la impureza, nacer con cada temblor gastado en la huida.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Tropiezos heridos de muerte; esperanza y dolor y cansancio y ganas.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Estar hablando, sostener esta victoria, este puño; saludar, despedirme.</p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Sin jactancias puedo decir que la vida es lo mejor que conozco.</p></span></b></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-9926103361457618042011-05-01T16:07:00.000-07:002011-05-01T16:12:14.988-07:00Sortilegio Pasional<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; "><span class="Apple-style-span">Vaya historia de amor,<br />sin tiempo<br />y<br />sin espacio.<br />Como todo amor obsoleto,<br />agrietado,<br />que no documenta nombre<br />ni residencia.<br /><br />Nos conocimos una mañana,<br />fría,<br />como esta.<br />Estabas perdida allí,<br />en un cuarto,<br />como una perla<br />olvidada<br />en un arca de cartón,<br />donde mil cuerpos machistas,<br />necesitados y fracasados,<br />supongo,<br />quisieran devorarte a mi espalda<br />y, luego,<br />otro día,<br />también supongo,<br />sus ojos pasarían de largo y elijarían a otra,<br />como si nada.<br /><br />Porque solo buscan amor y caricias.<br />Nada mas.<br />Y vos lo sabés y se los das,<br />en altas dosis,<br />entonces generás adicción.<br />Mi adicción.<br />Por vos y por tu manera de amar<br />a mi y a él.<br />Por que es así, morocha,<br />vos lo sabes.<br />Lo acepto y no me importa<br />que te entregues al primero que se te cruce<br />en ese cuarto.<br />Porque es así, y lo acepto,<br />con tal que vuelvas a mi cada día,<br />algunas tardes aunque sea,<br />con tu vestido negro,<br />tus tacos agudos,<br />tu mirada lasciva,<br />con tu boca tibia y, el rostro celoso,<br />desencajado.<br /><br />Vuelve a mí con algo nuevo.<br />De vez en cuando al menos.<br />Para poder sobrevivir,<br />para poder escapar.<br /><br />Los dos sabemos<br />como nadie<br />que la vida es triste<br />y que solo el placer nos redime.<br />Porque el placer no es placer.<br />Es evasión.<br />Es el no compromiso.<br />La no responsabilidad.<br /><br />Estoy seguro de saber la miel<br />que encuentras en ese cuarto<br />y prometo guardar el secreto.<br /><br />Somos tan raros morocha.<br />Por igual.<br />Vos por estar.<br />Yo por aceptarte y declararte<br />este amor quebrado<br />Y estar dispuesto<br />a pagar el precio,<br />siempre.<br /><br />Morocha triste pero hermosa.<br />Morocha de fuego y tambien agua<br />frente al espejo que te devuelve una imagen<br />fuerte.<br />Animal.<br />Primitiva.<br />Bajo la luz etérea que pinta<br />una sombra pegada<br />en las sabanas.<br /><br />Morocha pasional.<br />Morocha poetiza que escribes con tus piernas<br />ese goce furtivo en mi cabeza.<br />Como un látigo de letras que enlazan<br />uno por uno mis estímulos formando un laberinto<br />acordonado de sueños,<br />acompañados<br />por esa vos tan tuya<br />y mía<br />que nadie escucha ni nos roba.<br /><br />Provocas el transpirar tímido<br />de todo secreto aturdido,<br />que huye de mi<br />como el aburrimiento de vivir<br />en este mundo<br />de reglas y horarios,<br />rompiendo la barrera del encierro<br />y del "buen comportamiento",<br />que nos obliga al traje gris,<br />a la venda en los ojos,<br />al ser flexible que todos<br />quieren que seamos.<br />Lo haces mirándome a los ojos,<br />muy dentro,<br />en lo profundo,<br />en ese espacio tuyo que tienes<br />dentro mío.<br /><br />Estos son mis placeres con culpa,<br />mis errores sin duda previa.<br />Te ofrezco y sacrifico mi ambición de ser<br />dueño,<br />mi piel de Judas,<br />mi boca sin palabra,<br />te entrego mi canción desesperada<br />para que le pongas una mejor melodía,<br />te dejo de seña mi poema acribillado,<br />para cuando te vea la próxima vez,<br />una tarde, quizás.<br />Y después de amarnos como animales<br />me cuentes ese pecado,<br />ese dolor que nadie conoce,<br />que ningún ojo hambriento,<br />que ningún otro sentido etéreo<br />ha sido capaz de registrar.</span></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-18781314695609485372011-05-01T16:03:00.001-07:002011-05-01T16:04:06.641-07:00Fragmento Desfragmentado<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; "><span class="Apple-style-span" ><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Las cosas van repitiendose todo el tiempo como si mi cuerpo fuera una maquina de boleto. Aquello es un perro? Eso una planta? Lo otro una piedra? Nunca me basto con entender que la piedra tenga siempre que estar ahí estática y fría, o que un perro se comunique moviendo la cola. Lo peor es que no puedo entender nada, y más en estos lugares donde uno no es capaz de interpretar nada. Porque somos como ese pasto que crece en el vértice mismo cuando el territorio que era tan solo de arena o de tierra se convierte en piedra, donde todo el mundo cree que se enamora y desenamora al instante, como si no pasara nada y, al rato están comiendo hamburguesas y fumando un cigarrillo y haciendo el amor con otro sin regalar el tiempo, sin observar como el viento transforma el cielo y el mar se agranda cada vez más. Y cuando llegamos a la casa no necesitamos ventanas porque ya lo vimos todo y no hay televisión que nos distraiga, ni ropa que nos diferencie del resto. Y nos reímos y nos miramos felices todo el tiempo, aunque no haya sitio para poner nada, ni siquiera algunos recuerdos apilados por ahí. Y nadie me discute si quiero tomar cerveza todo el día o comer pizza todo el tiempo o si soy capaz de salir en remera cuando hace frio a caminar por ahí escuchando a Lennon, ni yo me lo reprocho por más que no esté haciendo nada en el mismo instante en el que el mundo se cae en otro lado o acá cerca mismo. Y el mundo es tan importante como uno, porque uno camina sobre él, y fuma, y come hamburguesas y escucha a Lennon y hace el amor sobre él y, siento culpa de que ya no me importe. Y es entonces cuando este exilio de la mente me pesa como todos los años sin vos, como me pesan todos los lugares donde quise estar y no estuve, y todas las cosas que quise tener y no tuve, y todos los recuerdos, y todas las personas, ahi entonces me doy cuenta que también estoy cayendo junto a ese mundo queriendome ordenar como a un bolso antes de una mudanza, y te pongo en este lado a vos y del otro al trabajo, y por allá el amor, y mi visión del mundo, y allí la moral y mi viaje al norte y un par de libros que nunca voy a leer.</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Acá no existen libros que me enseñen a vivir de esa manera tan extraña como algunos viven y, hay quienes me dicen que no sea tan idealista, que me saque algunos apellidos importantes de mis pensamientos a la hora de suponer algo. Pero cuando no estás y te perdes por detrás de aquella multitud siento que mi angustia no se llama solamente angustia, sino tambien amor y, de repente cuando ya no te veo aparece tu fragancia para darle cuerda a mis sentimientos y empezas a nacer de nuevo como un discurso lleno de adjetivos y verbos entristeciéndome, ya sin verte de lejos, sin ese lente magnifico e imaginario que aparece algunas veces y nos da la ilusión como un alivio de ver algo cuando en realidad lo único que se figura es una silueta cualquiera, recientemente difusa que se ha hundido permanentemente en el espacio.</p></span></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-55011167245635970172011-05-01T16:00:00.000-07:002011-05-01T16:02:17.583-07:00...<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; "><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Te veo pensar y no sé de qué estas hecha</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">me inquieto al saber que no soy eso que deseas</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">que la palabra amor en la arena dura muy poco escrita</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">entre ese espacio vacío que hay entre vos y el mar.</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Ensima de tu sombra...</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Y se escribe con toda la fricción que hay en las costas</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">con todo el ruido de todas las calles de todas las horas</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">con el viento, con tu nombre, con el vacio de las voces</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">que agitan muy alto como banderas nuestras canciones.</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">Voy naciendo de tus pies como ese grito que guardas,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">de amores nuevos y tristezas viejas, del mundo que esperas,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">de las noches que no fueron y los días que serán,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">si todavía crees que la libertad esta oculta en eso que buscas…</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">No me gustas por lo que somos al estar juntos ni separados,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">me gustas porque siempre estas haciendo pie del otro lado,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">estirándome la mano para juntos dar el salto,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">prometiéndome una alegría futura, un nuevo sol, una esperanza.</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">No somos de elegir, esto, mi amor, como una ola gigante</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">que nos hunde y nos ahoga, asi nos calla la mente,</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">como si no supieras que no es como esa canción que elegis cantarla</p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; ">una mañana cualquiera del otoño bostezando en la ventana.</p></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-14395128028548996552010-12-30T09:16:00.000-08:002010-12-30T10:37:25.011-08:00VENTA DE LIBROS USADOS - Maria Izzo<div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" >VENTA DE LIBROS USADOS</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" ><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" ><br /></span></b></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPqzZAzBI/AAAAAAAAAY8/rhxawU7_9jQ/s1600/CIMG2878.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPqzZAzBI/AAAAAAAAAY8/rhxawU7_9jQ/s320/CIMG2878.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556544374524922898" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPq7OjVCI/AAAAAAAAAY0/wvM5ZofHuso/s1600/CIMG2926.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPq7OjVCI/AAAAAAAAAY0/wvM5ZofHuso/s320/CIMG2926.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556544376628532258" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPqDZah8I/AAAAAAAAAYs/q1Hq3YA2QSI/s1600/CIMG2916.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPqDZah8I/AAAAAAAAAYs/q1Hq3YA2QSI/s320/CIMG2916.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556544361641707458" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPps6kPCI/AAAAAAAAAYk/SJskmZWuDlA/s1600/CIMG2907.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPps6kPCI/AAAAAAAAAYk/SJskmZWuDlA/s320/CIMG2907.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556544355606740002" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPpdMsUDI/AAAAAAAAAYc/06tP-G_PEWk/s1600/CIMG2885.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzPpdMsUDI/AAAAAAAAAYc/06tP-G_PEWk/s320/CIMG2885.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556544351387799602" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO8LIXAfI/AAAAAAAAAYU/8lx8MAE8pJk/s1600/CIMG2876.JPG"><img style="text-align: center;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " src="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO8LIXAfI/AAAAAAAAAYU/8lx8MAE8pJk/s320/CIMG2876.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556543573443674610" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO790yK5I/AAAAAAAAAYM/OAou3izQXZo/s1600/CIMG2877.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO790yK5I/AAAAAAAAAYM/OAou3izQXZo/s320/CIMG2877.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556543569871907730" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO79uhTHI/AAAAAAAAAYE/S5axRkDjQGE/s1600/CIMG2909.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO79uhTHI/AAAAAAAAAYE/S5axRkDjQGE/s320/CIMG2909.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556543569845636210" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO7s7QguI/AAAAAAAAAX8/Dx0TrSuJY_o/s1600/CIMG2880.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO7s7QguI/AAAAAAAAAX8/Dx0TrSuJY_o/s320/CIMG2880.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556543565335659234" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO7veSe6I/AAAAAAAAAX0/k2r92N1jcYM/s1600/CIMG2871.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TRzO7veSe6I/AAAAAAAAAX0/k2r92N1jcYM/s320/CIMG2871.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556543566019460002" /></a><br /><div style="text-align: center;"><b>y muchos mas!!!</b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span"><a href="http://www.mediafire.com/?0o3sn3svznj6ki6">Bajar Listado</a></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Maria Izzo:</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Cel: 15-5482 9119</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-37343284998718888602010-11-25T04:40:00.000-08:002010-11-25T04:48:20.567-08:00El Beso de Pan Rayado - de Carlos "Indio" Solari<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TO5aP_43UAI/AAAAAAAAAXo/bUzJBe8Y2zg/s1600/Luzbelito%2B%25284%2529.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 290px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TO5aP_43UAI/AAAAAAAAAXo/bUzJBe8Y2zg/s320/Luzbelito%2B%25284%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543467422234136578" /></a><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div style="font-size: small; "><br /></div><div><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Allí estás, querido Panrayado, con las papeletas de la cana. Todo encima, con cara de liebre muerta. Midiendo la calidad de tu revolver. Amenazando al cajero. Tartamudeando sin poder decirle qué hacer. La nuca del "vigi" le justifica el sueldo ¿qué tal un cohetazo en el culo?</span></span></div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los clientes están con la cara pegada al suelo y Panrayado los atiende con el corazón hecho una piedra mientras escucha risas en el taller del diablo. Panrayado, el chico de los astilleros, está por vengar sus sueños. Bailar como un pato mareado en una merienda de lobos. Bailar con hueco en el lugar del corazón. Con la angustia más primitiva.<br />Zumban las primeras moscas. Una voz de megáfono grita que estás perdido. Ese pelituco picotibio, puto como un sol, es el secretario del juzgado. tiene la piel tostada y es muy joven.<br />¿Un último pico para la relamida?<br />¿Podrás negociar con rehenes recién chutado?<br />El pelituco te mira las marcas de los brazos mientras su mambo te aprieta con severidad. Hace un discurso exhibicionista en el que baraja los minutos.<br />-"Pibe... la manteca ya no está los Bancos".- Y sigue haciendo tiempo y te relame con palabras y sobre todo te promete que va a soplar la brasa ahí afuera para que no te apaguen los federicos.<br />Panrayado baja el "seis luces" (un "perro" viejo y con el número mal limado). Imposible mayor desnudez. Mientras tanto la calles es una bolsa de ratas.<br />-"A un perro selo cura como se cura a un perro"- dice el himno de Tangópolis. Robar la vida es el robo final. Unos guiños traidores te anuncian que la bella señora te espera en un baldío. Te espera el beso de Panrayado. El beso de todos nosotros. </span></span></span></span></span></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-46903362496235374702010-11-24T12:08:00.000-08:002010-11-24T12:14:01.227-08:00Policrítica en la hora de los chacales (fragmento) de Julio Cortazar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TO1xYEcjwtI/AAAAAAAAAXg/tdR-KA1XaOA/s1600/15157_1288226769583_1347623724_842695_4620255_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TO1xYEcjwtI/AAAAAAAAAXg/tdR-KA1XaOA/s320/15157_1288226769583_1347623724_842695_4620255_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543211374687273682" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; "><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">De qué sirve escribir la buena prosa,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">de qué vale que exponga razones y argumentos</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">si los chacales velan, la manada se tira contra el verbo,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">lo mutilan, le sacan lo que quieren, dejan de lado el resto,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">vuelven lo blanco negro, el signo más se cambia en signo menos,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">los chacales son sabios en los télex,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">son las tijeras de la infamia y del malentendido,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">manada universal, blancos, negros, albinos,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">lacayos si no firman y todavía más chacales cuando firman,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">de qué sirve escribir midiendo cada frase,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">de qué sirve pesar cada acción, cada gesto que expliquen la conducta</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">si al otro día los periódicos, los consejeros, las agencias,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">los policías disfrazados, los asesores del gorila, los abogados de los trusts</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">se encargarán de la versión más adecuada para consumo de inocentes o de crápulas,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">fabricarán una vez más la mentira que corre, la duda que se instala,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">y tanta buena gente en tanto pueblo y tanto campo de tanta tierra nuestra </span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">que abre su diario y busca su verdad y se encuentra</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">con la mentira maquillada, los bocados a punto, y va tragando</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">baba prefabricada, mierda en pulcras columnas, y hay quien</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">cree y hay quien olvida el resto, tantos años de amor y de combate,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">porque así es, compadre, los chacales lo saben: la memoria es falible</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">y como en los contratos, como en los testamentos, el diario de</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">hoy con sus noticias invalida todo lo precedente,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">hunde el pasado en la basura de un presente traficado y mentido.</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Entonces no, mejor ser lo que se es,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">decir eso que quema la lengua y el estómago, siempre habrá quien entienda</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">este lenguaje que del fondo viene como del fondo brotan el semen, la leche, las espigas.</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Y el que espera otra cosa, la defensa o la fina explicación,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">la reincidencia o el escape, nada más fácil que comprar el diario Made in USA</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">y leer los comentarios a este texto, las versiones de Reuter o de la UPI</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">donde los chacales sabihondos le darán la versión satisfactoria,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">donde editorialistas mexicanos o brasileños o argentinos</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">traducirán para él, con tanta generosidad,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">las instrucciones del chacal con sede en Washinton,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">las pondrán en correcto castellano, mezcladas con saliva nacional</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">con mierda autóctona, fácil de tragar.</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">No me excuso de nada, y sobre todo no excuso este lenguaje,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">es la hora del Chacal, de los chacales y de sus obedientes:</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Los mando a todos a la reputa madre que los parió,</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">y digo lo que vivo y lo que siento y lo que sufro y lo que espero.</span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" >Julio Cortázar (1971) -a raíz de la detención en Cuba del poeta Heberto Padilla por motivos políticos-.<br /><br />-La detención provocó un tremendo despliegue de propaganda anticubana que Cortázar y otros escritores e intelectuales de izquierda trataron de contrarrestar. Con ese motivo acudieron a la embajada cubana en Francia, buscando información verídica sobre el hecho que les permitiera enfrentar la ola de mentiras y acusaciones falsas que se publicaban en los periódicos del mundo occidental se divulgaba que Padilla estaba siendo torturado.-</span></span></span></span></span></span></span></span></p></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-53557485082922052952010-11-18T06:41:00.001-08:002010-11-24T12:26:41.966-08:00Crónica del Hombre X<p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: center; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span style="font-size:9.0pt;font-family:"Verdana","sans-serif"">El H</span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">ombre X ha tenido una vida embadurnada de frustraciones. Sus padres habían desaparecido en el año 1978, en medio de extraños y confusos episodios. Solo recuerda como familia a su abuela, que lo crió con dolor y sin premeditarlo se transformó en su madre no-sanguínea, hasta que la locura la hizo pertenecer al sótano de los sin voces por un largo tiempo, y murió un día domingo en uno de los más sórdidos hospicios bonaerenses.<o:p></o:p></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Desde aquél día, este sujeto gris y párvulo deambuló desde casas de vecinos y amigos de su abuela, hasta por orfanatos grises, donde su libertad estuvo (durante lo que le quedaba de infancia) bajo el poder de cuarteados archivos en Jueces de Menores.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span></span><span class="Apple-style-span">Su juventud, después de los 21 años de edad, no fue la misma que su infancia, si no peor, al darse cuenta de que por más fervor democrático que exista, la ausencia lo hacia volver años atrás, y la búsqueda era la misma búsqueda de tiempos anteriores pero con distintas responsabilidades. Él era el único que podría cambiar su realidad, esa extraña realidad sin sus padres que seguían desaparecidos, “<i>no estaban ni muertos, ni vivos, no estaban…”</i> (según un tipo de bigote).</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El destino, la deserción de la universidad y las relacio</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">nes sociales desacertadas, lo llevaron al joven a vivir de pensiones frías a pensiones húmedas, sustentadas por su esfuerzo en empleos indignos (no tenía muy claro eso de que el trabajo dignificaba al hombre), hasta que por fin consiguió vacante en una agencia de cobros.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Su mundo era pequeño, su labor grandísima, se expandía por toda la ciudad y el mundo era suyo (en responsabilidad, más no en poder). Sus propiedades privadas en la tierra eran: un escritorio antiguo color marrón viejo, una maquina de escribir que meaba tinta y un cajón que guardaba olvidos y papeles del pasado. <o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> El sueldo era bueno, más bien le servía para poder comer y pagar la </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">pensión. Su lugar de trabajo estaba a metros de la oficina de la sensual y exuberante secretaria del Jefe, la cual le sonrió varias veces en su primer día de trabajo, en su segundo día y también en el tercero.<span> </span>Era la primera vez que alguien reparaba en él, la primera vez que le pareció lejana la melancolía por la ausencia de sus padres, la muerte de su abuela y sus fracasos universitarios. Y allí estaba el tipo, mirando a la mujercita sexy de arriba hasta abajo y siendo mirando por ella de la misma manera. Era el único momento de su vida en que se sintió que podía manejar una situación. Su escritorio era su mundo y las fantasías vivían en su cajón. El café de la mañana y el vaso de agua de la tarde no habían sido tan placenteros como aquellas miradas. Ese acoso platónico mutuo a la distancia, duraría tan solo 4 días, hasta que el primer viernes, el tipo se armo en coraje y le propuso una cita. Esa cita fue como ninguna otra, porque el Hombre X nunca había tenido otra cita. Después de una humilde cena, ella lo ll</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">evo a su departamento y cuando la fémina le franqueo la entrada, su corazón había rebalsado. Allí dentro, el éxtasis, la pasión y ese vaivén que le habría puertas al paraíso lo hizo sentir indispensable, para ella y para él mismo. Ese día o esa noche (no estoy muy seguro), el amor habría golpeado su puerta, justo en el momento que lo necesitaba.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No le había pasado con sus padres. Cuando los necesitó, no estaban (según un hijo de puta con bigote). Cuando a su abuela, uno de barba se la había llevado. Tampoco cuando su juventud golpeo las puertas de la libertad y el sistema lo llevó a una fría e inhóspita pensión.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El amor con la secretaria de su jefe duró no más de tres </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">meses, cuando un día el Hombre X llegó tarde a la oficina y al abrir la puerta del despacho del Gerente, la encontró a ésta arrodillada frente al viejo. El reto del jefe con el índice acusador señalando su rostro no le pareció más grave, aún, que el hecho. Una vez más había fracasado. Tampoco le extrañó mucho cuando a las dos semanas se le venció el contrato, y su sueño de obra social terminará vendiendo panchos frente a la estación de Chacarita.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No muy sorprendido, aceptó la derrota, su mundo </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">se derrumbada nuevamente, y lo hacía frente a él, todo encajaba perfecto. No lo entendió ni lo comprendió, solo lo aceptó. Como venía haciéndolo con su vida desde pequeño. Lo aceptó como a la desaparición de sus padres, como cuando la muerte de su abuela lo dejó bajo un juez de menores y su libertad paso a ser delegada entre malditos e inextricables archivos.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pasaron varios años y noches difíciles. La época de </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">la inflación y de la mentirosa revolución productiva no lo sorprendió mucho. El sistema lo dejó de la vereda de enfrente otra vez, como años atrás. Su puesto de panchos se había mudado al andén de la estación de trenes y todo fue lo mismo, la misma pensión, la misma baja autoestima, el frió invierno y el caluroso verano. La necesidad de obra social y la de amar a una mujer se anudaban en sus pensamientos con la búsqueda de la identidad y, los sueños rotos mientras preparaba panchos y agitaba calientes frascos de nauseabundos condimentos. Los vagones llenos de trabajadores cansados y de lindas señoritas se mezclaban con el ruin paisaje de niños hambrientos y de errantes cartoneros. Todo culminaba en un pancho con aderezo y papas fritas.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Su hambre de sexo terminaba una vez cada quince </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">días en el “pisito” de la calle Alvarez Thomas al 1200, justo frente a la pensión. Y así creyó un tiempo ser feliz hasta que conoció a Laurita, la que atendía el kiosco del andén de enfrente en el turno tarde. No sé cómo la invitó a salir, ni él lo recordó. Y un martes a la noche comieron una grande de muzza con Coca-Cola en Uggi’s. No sé cómo la invitó a la pensión y amanecieron juntos bajo el cielo raso húmedo, y enfriados por un maldito chiflete que entraba como escupida por la persiana rota.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Durante seis meses fue así, saluditos desde un </span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">andén al otro y la pizza de los martes en Uggi’s para ir luego a la pensión. Hasta que se repitió un miércoles y un jueves. Así pasaron más meses. Seis meses más hasta que con mucho esfuerzo se la trajo a vivir con él, pero esta vez en un departamento dos ambientes que alquilaban los dos ya que él había conseguido un puesto de operario en una fábrica metalúrgica y ella de mucama turno noche en un hotel. Doce horas por día fabricando tornillos y bulones, un sueldo ilógico y la ausencia de obra social le golpeaba en la cabeza como cuando preparaba panchos y como cuando tecleaba la maquina de escribir que meaba tinta en aquel viejo escritorio. Ella, un sueldo también ilógico, pero por lo abundante.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Una mañana de sábado, fría como todas, vio un papel tirado en el suelo del dormitorio, justo al lado de la mesita de luz. El papel llevaba escrita una dirección: <b><i>“Alvarez Thomas 1270”</i></b><i>.</i> La dirección le parecía familiar. Justo sobre esa calle y altura quedaba su vieja pensión. Lo peor, aún, en la vereda de enfrente.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:12.0pt"><span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El Hombre X se presentó en aquel lugar, el nuevo fracaso er</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">a inminente. Lo sorprendió un tipo amanecido y de pocas palabras, sentado en un uno de los sillones, el cual lo miraba con miedo y desconfianza. Pasaron varios minutos en un sin fin de nervios y gritos (entre el tipo que estaba sentado, la 840 y el Hombre X), hasta que apareció ella. Si, Laurita. Después de un llanto infinito de él, fue ella la que fríamente le indico la puerta para que abandonara el lugar. Él lo aceptó nuevamente y se fue. No lo entendió ni lo comprendió, tan solo lo aceptó, como siempre, como venia ocurriendo desde hace años. Como tuvo que aceptar que para aquella hermosa secretaria antes de él estaba su Jefe, como tuvo que aceptar que un Juez que desconocía sus necesidades de niño lo hizo deambular por grises y tristes orfanatos, como tuvo que aceptar que el Dios que todo lo ve, se había llevado a su abuela para que se quedara solo, como también tuvo que aceptar que un hijo de mil putas con bigote nunca diga donde estaban sus padres.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El Hombre X aceptó que todas las cosas que quería tener en esta vida ya habían sido tomadas por otros, y todos los sitios donde él quería estar ya habían sido ocupados. Solo allí salió a tantear su valentía y su condición de hombre, solo allí pudo demostrarse a sí mismo que le sobraba coraje y carácter. Solo cuando vio que su mano derecha sacaba un revolver de la cintura para llevarlo a su cabeza.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La única bala que hasta hace dos horas iba a ir a parar a la frente de ella, finalmente estaba predestinada para él. <o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.45pt;line-height: 12.0pt"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El caño contra su sien estaba tibio y no sintió miedo. Un instante antes de jalar el gatillo, solo un puto segundo antes del disparo, pensó en el día después:<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:12.0pt"><i><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">-“¿Quién me llorará?<o:p></o:p></span></span></span></i></p><i><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">¿Qué importa? Mañana es domingo… y los domingos suelen ser tristes”.</span></span></span></i><div><i><span></span></i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"><i><br /></i></span></span><div><i><span></span></i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"><i><br /></i></span></span><div><i><span></span></i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"><i><br /></i></span></span><div><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:9.0pt;font-family: "Verdana","sans-serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-font-family: "Times New Roman";mso-ansi-language:ES-AR;mso-fareast-language:ES-AR; mso-bidi-language:AR-SA"><img src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/TOU_vJenPEI/AAAAAAAAAXA/EC2nMYz-1fo/s320/460987_92381520.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540904995779984450" /></span></i></div><div><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:9.0pt;font-family: "Verdana","sans-serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-font-family: "Times New Roman";mso-ansi-language:ES-AR;mso-fareast-language:ES-AR; mso-bidi-language:AR-SA"><br /></span></i></div><div><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:9.0pt;font-family: "Verdana","sans-serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-font-family: "Times New Roman";mso-ansi-language:ES-AR;mso-fareast-language:ES-AR; mso-bidi-language:AR-SA"><br /></span></i></div></div></div></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-71403300553654754502009-10-24T12:17:00.000-07:002009-10-24T12:19:38.778-07:00amorlagrimas (sangre) reflejosmuerte.en el tiempo que no queda nos queda el silencio,<br />la espera del alma<br />con el sonido de la aguja con sangre,<br />con aire,<br />dolor de sangre<br />en paredes de tumba,<br />que retumban la rumba de la muerte,<br />de las voces sin sonido,<br />sin palabra,<br />de dolor,<br />sangre y saliva…<br />y lloro…<br />lloro lo que lloran otros,<br />las horas oxidadas de la espera,<br />del humo,<br />el alcohol,<br />la muerte…<br />rezando<br />"algun día será esta vida hermosa…"<br />con el sístole envenenado en el umbral del insulto<br />(exagerado)<br />la corazonada adulterada con mieles de otro mundo<br />sin moscas,<br />de abejas gordas sobrevolando panales gigantes,<br />mundos sin altares<br />ni grandes vestiduras,<br />solo gruesas de amor<br />de amores genuinos,<br />de odios vírgenes,<br />de prisiones llenas de libres,<br />de campos verdes<br />cubriendo la tierra que se abrirá<br />algún día<br />quizás<br />para guardarnos<br />en ese misterio inconsolable<br />en madrugadas sin tumbas<br />sin besos<br />ni despedidas<br />y<br />otra vez<br />la barrera intensificada,<br />el cachetazo real<br />como un arpón tanguero<br />sin reflejo<br />sin dios<br />sin vida,<br />sin una mierda,<br />y con la angustia de no ver nada<br />de no ser nada…<br />no soy nada<br />no lo somos,<br />ni en las teorías<br />ni en las prácticas,<br />ni en la conciencia atacada<br />por puñales mudos,<br />ni en la bronca<br />ni en el grito,<br />y sigo…<br />nos seguimos suicidando<br />en los recuerdos olvidados,<br />en el reflejo que compartimos<br />los domingos a la siesta<br />antes del partido,<br />pero nos amamos<br />descontroladamente<br />lo hacemos<br />durante el tiempo que no tenemos<br />en el llanto que no nos sale,<br />en el puño que no apretamos,<br />y más aún en los abrazos,<br />los besos,<br />las caricias que no regalamos,<br />en las ideologías que no vendemos,<br />como esta,<br />moribunda y sin esquilar<br />que se arrastra<br />buscando el seno<br />donde la leche solo se toma<br />para seguir naciendo.Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-15925087019760561312009-09-02T10:50:00.000-07:002009-09-21T10:14:58.521-07:00Y cuando volvía el Tango se nos fue Alorsa...<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Sp60GyLKy6I/AAAAAAAAAWQ/UFp_6kvPb4g/s1600-h/3682624971_b185a27096.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376933033767783330" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Sp60GyLKy6I/AAAAAAAAAWQ/UFp_6kvPb4g/s320/3682624971_b185a27096.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Los poetas mueren jovenes, y no es extraño que pase en el momento que más los necesitamos, porque es asi: los necesitamos. </span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Por suerte nos queda su obra, algo inconclusa, es cierto, pero que sirva, al menos, para darnos cuenta que nos hace falta cada vez más poesía.</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"><strong>Un fuerte abrazo de gol, Alorsa!</strong></span></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:Verdana;"></span></strong></div><div align="justify"></div><br /><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><strong><span style="font-family:verdana;">VUELVE EL TANGO</span></strong><br /><p></p><p></p><p><span style="font-family:verdana;">Me leyó una gitana en la borra del café que vuelve el tango...<br />Una ambulancia prende la sirena de las pizzas y los malabaristas de luz roja apuran el mangazo,<br />una pareja se jura al celular las dos horas de trampa en algún telo,<br />y alguien solo en una pieza busca en el diario el delivery de trolas... vuelve el tango...<br /><br />Y que vuelva nomás, si está en su casa.<br />Bienvenida de mates y gorriones, bienvenida de vinos y de farra,<br />por su primer amor que fue milonga,<br />de su primer amor que fue guitarra.<br />Lo habían apoliyado tenores engolados,<br />lo encerraron en museos repetidos, en telarañas de sombras de versiones<br />los que quisieron salvarse con carlitos, con el gordo, con el tano.<br />Lo hicieron tan cornudo que aburrieron, lo exportaron, le llenaron de sellos el pasaporte,<br />lo pisotearon atléticos bailarines que saltaban demasiado.<br />A él, que nació maldito y malparido en pesebres de patios y kilombos,<br />lo crucificaron en la resurrección de cumparsitas...</span></p><p><span style="font-family:verdana;"><br />Señores, vuelve el tango, muzzarella y sin barullo<br />a reclamar de nuevo lo que es suyo,<br />en plena juventud de sus 100 años, vestido de bacán y en zapatillas.<br />Se dejó el funyi viejo para que no vayan a creer que da vergüenza,<br />se arrancó el quincho zanahoria, la biyú de lunfardos oxidados,<br />se sopló las frituras de la solapa y se vino, en bondi,<br />lo acompañan musiqueros a la gorra, un coro de diarieros y de pibes,<br />de choborras, de chorros de autopartes...<br />Dicen que se fue del barrio, cuando?...siga, siga!...y la pelota no se mancha...<br />Vuelve el tango, y que bufen los eunucos!<br /><br />Me leyó una gitana en la borra del café que vuelve el tango...<br />Se escapó de enredadas partituras,<br />los que no lo conocen lo pedían,<br />alguien lo dio por muerto, qué locura!, si era siesta, nomás,<br />la que dormía.<br /><br /><br /><strong>Alorsa<br /><br />Cantautor de la guardia hereje</strong></span></p><p></p><p></p><br /><br /><div align="center">********************************</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;"><strong></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;"><strong>De esta manera se definía él:</strong></span></div><div align="left"><strong><span style="font-family:Verdana;"></span></strong></div><div align="center"></div><div align="justify"><strong>Apodo:</strong> Alorsa<br /><strong>Ocupación:</strong> cantautor, taxista, ingeniero<br /><strong>Lugar de nacimiento, y el actual (ciudad, barrio, etc): </strong>república de Tolosa, nacido y criado.<br /><br /><em>“A ver…me llamo Jorge Marcelo Pandelucos, me dicen Alorsa, venido al mundo en la Ciudad de La Plata el 24 de noviembre de 1970 (sagitario y perro, pero ni bola al horoscopo), radicado en la Republica Separatista de Tolosa. Hice la secundaria en el Liceo Naval, y termine los estudios de ingenieria electronica. Fui profesor secundario, barman en San Martin de los Andes, encargado de cafeteria en Capital , ingeniero electronico y actualmente cantautor y chofer de taxi. Soltero y sin apuro, conocimientos musicales escasos y a mucha honra. Buen asador y matero semi profesional. Escribo desde la primaria (era el traga del colegio en redaccion tema la vaca, etc)<br />Aprendi a tocar la guitarra hace 4 años y compuse los primeros tangos casi inmediatamente obteniendo los nefastos resultados que hoy nos convocan, antes fui integrante peregrino de coros y bandas rockers y bluseras, saxofonista, viajé a europa con unas pistas de tangos clasicos grabadas (tipo karaoke…una vergüenza!)…y ahora me quiero salvar con la guardia hereje (que se esta transformando de un hobby a un proyecto de vida)<br />Me gustan Sumo, los Doors y las milongas lunfardas, las playas Griegas y las de Angra dos Reis, los libros de Cortazar y Oneti, el patio de mi casa, casi todos los deportes con preferencia hacia el futbol, soy hincha de San Lorenzo de Almagro (me pongo de pie) , solia jugar con gran despliegue fisico como volante de ida y vuelta pero el evidente deterioro, el sobrepeso y un meñisco rebelde me han ido relegando a la zaga y ultimamente contemplo la posibilidad humillante de comprarme guantes de arquero. Me gusta viajar pero gasolero y con mochila. Como datos de color mas o menos interesantes puedo intentar impresionarlos con un salto en paracaidas, uno en ala delta, 2 triatlones, y varios viajes a dedo, bondi y bici por paises limitrofes, el Amazonas, Europa y Egipto (todo alla lejos y hace tiempo). Defectos y virtudes no porque me da cosa. No bailo tango , pero de pibe pisaba las hormigas del jardin al son de algun malambo tradicional.”</em></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-14344700854326837172009-06-23T14:11:00.001-07:002009-06-23T14:20:36.434-07:00Negro.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SkFFM0ZQKxI/AAAAAAAAAVk/DHp4tM9E5WQ/s1600-h/adoquin+sonoro+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350633918818167570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 229px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SkFFM0ZQKxI/AAAAAAAAAVk/DHp4tM9E5WQ/s320/adoquin+sonoro+2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Mirándote dormir, tan pequeño e inocente,<br />no me es difícil pensar en el destino oscuro<br />que acompañará tu final.<br />A duras penas, por no vivirlo,<br />puedo entender tu futuro sufrimiento negro<br />de chapa y de cartón,<br />de atardeceres fríos en plazoletas desoladas,<br />ataduras soporíferas que te dará la pobreza.<br /><br />Se apagará tu alegría de tablón alentando<br />al equipo para que ascienda a la primera división,<br />como poco a poco reinará la triste ausencia<br />en el potrero de tu suerte de gambeta lenta y grito de gol.<br />Las vecinas y los más chicos no sabrán entender<br />tu despedida embroncada de héroe de papel,<br />una pared rezará anónimamente alguna oración pa’l Gauchito<br />y, tu nombre marcado con navaja quedará para siempre<br />en la esquina como testamento para el vago del futuro.<br /><br />No dejarás carta ni mensaje para la vieja,<br />porque tendrás la fe y la confianza suertuda del último golpe.<br />Tendrás en tu corta vida el sueño descompuesto<br />de creerte capo en una favela que nadie construyó,<br />berretín de querer tenerla más grande que cualquiera,<br />del rapero bonaerense que no sabe rimar,<br />del líder negro acribillado en un best seller,<br />sobre panteras negras, que nunca nadie dirigió.<br /><br />Pagarás un alto precio por querer ser como los que pueden,<br />por la envidia camuflada detrás del siré y la bicera,<br />saltando más alto que todos por tus llantas con resortes,<br />en un juego de negros diferente al de la NBA.<br /><br />Te asfixiarás de tanto en tanto<br />en tu sueño de calibre mojado<br />por cojerte a la piba más linda del barrio<br />sobre la moto con estéreo y sin patente;<br />pesadilla repetida de tambores colombianos<br />en panzas de madres que todavía no son mujeres,<br />de bailar descalzo la murga<br />embarrada y asesina de parches rotos,<br />de necesitar querer vivir más en la esquina que en tu casa,<br />de no poder tener más guita para ahogarte en kerosenes.<br /><br />Bajo la campera con olor a porro y fogata,<br />guardarás el fierro cromado que a un yuta se le cayó.<br />La campana sonará para convertirte </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">en ese triste delincuente común<br />que no saldrá en las noticias,<br />aunque sí en estadísticas políticas de inseguridad.<br />Hablarán de menores asesinos<br />y, manosearan en mesas frívolas<br />el derecho humano de “querer sobrevivir”.<br />Seis tiros en el pecho y uno en el rostro acabarán con tu viaje,<br />iluso de aventuras sin comienzo ni fin.</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Ni tu novia ni tu vieja reconocerán<br />tu cara de muerto asustado en la morgue,<br />un tatuaje en el cuello te servirá de DNI.<br /><br />Serás un chorro menos para muchos;<br />para otros, un pibe más acribillado.<br />La verdad finalmente la tendrá el dueño del almacén,<br />víctima de tu salvajismo decadente<br />de <em>“pendejo malnacido, guacho tira tiro, resentido-marginal.”</em><br />En la puerta de tu casa levantarán tu ataúd<br />y un coro de pistolas descargarán sus vientres boca arriba,<br />la noche sepulcral, friolenta y previsible,<br />se cubrirá de una niebla calurosa<br />junto a los disparos que como llantos ancestrales<br />repetirán </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">y anunciaran<br />una dolorosa sinfonía de venganza </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">en el ritual.<br /></div></span>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-81445021161420821822009-04-22T10:16:00.000-07:002009-04-22T11:31:06.626-07:00Cualquier cosa.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Se9iMijXjFI/AAAAAAAAAPc/NSiqL0fWG6M/s1600-h/cualquier+cosa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327584851775687762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 205px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Se9iMijXjFI/AAAAAAAAAPc/NSiqL0fWG6M/s320/cualquier+cosa.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Cada miércoles por la tarde me da ganas de convertirme en larvita y entrar impunemente por tu oreja sucia hasta el motor de tu mente. Rompiendo telas entre medio de ceras y mugre, desgarrando membranas y otras asquerosidades. Todo esto para mearte el cerebro, esa avellana proveniente de Avellaneda o Florencio Varela, vencida y maltratada. Entonces una vez ahí, dentro de ese baúl de mierda cubierto de moco y sangre, voy a meter un bagullo atado a una oración para San Monguito, así te cuida del mal o del bien, de la realidad adulterada con gotitas de riachuelo, de los Mesías de oro y plata, de las filosofías de bigote recto, de las noticias soporíferas, en fin, salvarte de Pepetrueno, ese hijo-de-puta que vomita en tu mesa y caga en tu lecho de muerte.<br /><br />Te noto mal-nutrida, mal-querida, mal-cojida, como si por fin todo mi odio hubiese sido descargado sobre tu materia. Pero todavía no llegué a sentir el placer de ver como tu cara se deforma bajo mis pies. Aún la intangible maquina de matar no se apoderó de mis nervios y mi corazón pareciera estar tristemente en estado de observación en ese hospital mugriento que sos vos. Dame el alta. Para poder vengarme de la punción cerebral, del suero hipotético en mis venas, del enema social y, de las cadenas de oraciones a la figurita difícil del Álbum Divino. Sueño con tu cabeza partida en mil pedazos.<br /><br />Salgamos a odiarnos. Te invito a la calle para marchar con esa pancarta del “Derecho al Odio” como insignia. Matémonos de una vez por todas, no dejemos que nos hagan, ya, sufrir por cualquier cosa. Deseo que con unos cuantos vayamos a romperte los huesos con golpes de puño, arrancarte los ojos, patearte la cabeza sin que te cubras, aunque me costaría, tengo pie plano y un dedo mocho. Vayamos a la plaza a reclamar por la no-paz, luchemos por el amor a la venganza y salgamos a romper los muros que nos separan, torturemos la mentira y matemos a los que matan. No te asustes de ver en tu cara esa facción antigua de guerra perdida, no está mal que sientas odio, porque del odio de muchos grandes hombres nacieron grandes revoluciones como por ejemplo la del Magic-Clic.<br /><br />Algunos viernes por la mañana me dan ganas de verte parir una copla jujeña o un tanguito porteño y, que amases con tus pies descalzos la hierba que nace en mi tierra mojada. Verte desnuda entre las sabanas -en mi cama o en la tuya- esperando el Punto G, la paz del mundo, mi sangre, un robo común o un crimen no-televisivo. Hablar con vos de cosas -más o menos- importantes, mientras te meto un dedo en la nariz y, me puteas. Así me doy cuenta que te gusta jugar a “vivir la vida” pero bien sabes que este sitio es muy grande para vos, y todas las noches viene esa imagen perpetua para salvarte de mis brazos, mi lengua, mis ojos, de la escupida solemne a tu conciencia.<br /><br />Para serte sincero, no había encontrado, hasta allí -hasta tu cuerpo-, un camino tan delgado y perfectamente curvo entre la vida y la muerte, como una línea dibujada por esa gotita de sangre indeleble que sale de nuestras narices como un hilo de tanza. Y esquivando la idea de mi defunción camino jugándome el cuello resistiendo los cascotes que caen del cielo lánguido y triste, sin importar la lisonja que me tiras a la hora de amarte sin quererte, el momento insoportable de querer saber si en realidad te ha gustado o no la ceremonia. No creas que soy el dueño de mi vida, no tengo esa libertad, ni ese miedo a tenerla, no tengo ese poder que tenés vos, no soy el Capitán América que espera por tu trasero del otro lado de la avenida. No voy a ofrecerte mi objeto fálico para que comulgues, ni un neumático importado, ni mucho menos la cancioneta de moda en mi motocumbia. El estado de mis cosas no cambia por mi fuerza de voluntad, cambia por ese granito de mierda que cae todos los días sobre mi jardín.<br /><br />Nunca seremos uno. Somos dos churrascos crudos, partidos por mitades incontables, desagradables y asquerosas y, el lacrimógeno ambiente que generamos hasta nos sienta bien y nos reímos de cualquier cosa que nos haga sentir distendidos, entretenidos, distraídos, en fin, em-pe-lo-tu-de-ci-dos. La mañana vendrá como viene tu tía, tu sobrina, el cartero, y mientras lo pienso me angustio ante la nada de mi celo enervado por la ausencia de tu cintura bajo la mía, de mis manos desabrigas agarrando cristales imaginarios, quebrándolos como a un par de ramas secas antes que venga por mi la muerte inminente y, mi YO sin vos, pensará en ese interrogante tan elocuente que siempre te fastidia un poco. No me digas nada, ya lo sé. Tenés muchas cosas que hacer, se te hace tarde.</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-80013243282884796522009-03-24T07:36:00.000-07:002009-03-27T08:37:27.060-07:00A LAS MADRES Y ABUELAS<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Scj4DfVp1RI/AAAAAAAAAM8/G_Krq06hNCg/s1600-h/MADRES+DE+MAYO+-+NUNCA+MAS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316772098946487570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Scj4DfVp1RI/AAAAAAAAAM8/G_Krq06hNCg/s320/MADRES+DE+MAYO+-+NUNCA+MAS.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Mucho más cerca de él te encuentras cada jueves,<br />te espera en cada esquina de la plaza<br />para liberar con un soplo<br />a tu pañuelo blanco del polvo de ladrillo,<br />del dolor eterno,<br />por la ausencia presente de hijo perdido,<br />del llanto dulce de nieto robado,<br />de tantos años de mentiras, injusticias y traiciones.<br /><br />En cada arruga llevas grabadas palabras de lucha,<br />de grito y de marchas,<br />de NUNCA MÁS!<br />con los puños crispados, banderas de palo,<br />y treinta mil escraches de HIJOS contra los traidores,<br />contra los asesinos,<br />contra los cobardes.<br /><br />Encabezas la comparsa a puro tambores tristes<br />llevando el ritmo alegre de amores y esperanzas<br />junto con los que a tu lado cantan<br />(con la voz ya quebrada)</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">que<br /></span><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><em>"a donde vayan los iremos a buscar”,<br /></em>que siempre se los perseguirá<br />para que digan la verdad,<br />para que paguen por tanto llanto de madre<br />y por cada identidad perdida de niño.<br /><br />Y así seguís, con tu hermosa dignidad insurrecta<br />dándole la espalda a la derrota,<br />haciéndonos saber que<br />la única lucha que se pierde<br />es la que se abandona,<br />y llegará el día que los asesinos confiesen<br />y que los hijos aparezcan;<br />que de un momento a otro<br />tu cuerpo se convierta en grito rebelde,<br />en jueves de plaza,<br />en<br />pañuelo blanco.</span></span></div><div align="center"></div><div align="center"></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-59323069746007121822009-03-13T11:48:00.000-07:002010-11-19T05:09:33.727-08:00La Verdad te hará libre (ZEITGEIST)<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Sb51g2vCqFI/AAAAAAAAAL0/geBpiE55p-M/s1600-h/la+verdad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313813817652848722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/Sb51g2vCqFI/AAAAAAAAAL0/geBpiE55p-M/s320/la+verdad.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Imagina que no estas conforme con las historias que te han contado desde que naciste, las mismas historias que le han contado a tus padres, las que le han contado por los siglos y los siglos a generaciones y generaciones de individuos que habitaron y habitan el planeta. </span></span></span></div><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><div align="justify"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Imagina por un momento que tienes la posibilidad de educarte e investigar de donde venimos, por qué creemos en esto y no en aquello, por qué nos ha pasado tantas cosas a lo largo de todo este tiempo.<br /><br /></span></span></div><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Imagina que otro mundo es posible y que, la única manera de que los días no sigan siendo terribles y grises es que vos sepas la verdad.<br /><br /></span></span></span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Qué te hace creer que tu gobierno dice la verdad?<br /><br /></span></span></span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">O que los medios de comunicación dicen la verdad?<br /><br /></span></span></span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">O qué tu Iglesia te dice la verdad?<br /><br /></span></span></span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Todo en lo que vos crees ha sido inventado por el hombre. Por tipos que han ideado y han puesto en práctica políticas y leyes q hoy te controlan. Los mismos tipos que te imponen sus agrupaciones bancarias, los que te han dado tu gobierno corrupto, tu educación corrompida, los mismos tipos que han conspirado genocidios contra tu raza y tu cultura, los que han lanzado las guerras que destruyen en pedazos a tus hermanos y pronto te destruiran a vos, los que han fabricado las industrías que contaminan tu aire y tus riós, los que manejan los medios de comunicación que te desinforman y por lo tanto te distraen, los mismos tipos que han creado las instituciones religiosas para que cuando estés desconsolado porque todas las cosas que te nombré antes te den miedo o ya te arruinaron, te enfermaron, y te hicieron sentir, pensar y creer que, no tenés derecho a nada, que la culpa de todos los males que atacan al maldito mundo es tuya y solo tuya, recurras a ellas para refugiarte del miedo, para buscar tu salvación y el por qué de todos tus sufrimientos.<br /><br /></span></span></span><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tu salvación está en la verdad, y ellos nunca te la darán. No les conviene para sus negocios, porque no les conviene que seas libre. </span></span></span></span></div><div align="justify"><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><div align="justify"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Solo la verdad te hará libre. Por eso tienes que buscarla, pero antes que nada debes sentirte con el derecho de poder buscar esa verdad que no está precisamente en la dirección donde estás mirando, porque vos no elegiste mirar a esa dirección, te han dado muy pocas direcciones a elegir y elegiste la más cómoda de todas, el entretenimiento, la distracción, las noticias que desinforman, la mentira. </span></span></div><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><div align="justify"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hazte valer, así le darás un sentido a tu condición de ser libre y volverás a tu forma humana, pero no la forma que haz creído toda tu vida que te dio aquella presencia Divina en el Universo que los hombres han llamado <em>"Dios",</em> el <em>"Todo Poderoso",</em> <em>"el que todo lo ve porque todo lo sabe"</em>, sino otra forma que tu quieras darle, porque serás libre de elegir.</span></span><br /><br /></div></span><br /><p align="center"><span style="font-family:verdana;"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">--------------------------------------------------</span></strong><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span></span></p><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:180%;color:#ff0000;"><strong>ZEITGEIST</strong></span></div><br /><div align="center"><a href="http://www.zeitgeistmovie.com/">http://www.zeitgeistmovie.com/</a></div><br /><div align="center"><a href="http://thezeitgeistmovement.com/">http://thezeitgeistmovement.com/</a><br /></div><p align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">---------------------------------------------------------------- </span></strong></p><p align="justify"><span style="font-family: verdana; "><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Zeitgeist</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> es un documental escrito, dirigido y producido por </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Peter Joseph</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> el año </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">2007</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, que tuvo una amplia difusión por </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Internet</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, en la web del proyecto y mediante </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Google Video</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">; aunque fue grabado originalmente en inglés, es posible descargarlo del sitio web oficial con subtítulos en español. Desde su publicación gratuita en </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Google Video</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> en primavera de 2007, la película ha sido vista más de 5 millones de veces.Su contenido cuestiona los efectos del sistema monetario sobre el conjunto de la sociedad, proponiendo una sociedad alternativa basada no en la moneda sino en el uso de los recursos para satisfacer, primero que nada, las necesidades básicas de todos los habitantes del planeta. Hace una crítica de las actuales instituciones sociales y políticas, que no permiten dar respuestas adecuadas a los problemas existentes. Propone un mundo sin líderes, caudillos, salvadores y demás, sin subordinación de unos a otros, igualdad real, democracia real. Plantea el documental la necesidad de un cambio del modelo económico y de instituciones políticas. Pone el acento al final en la necesidad del cambio personal, concluyendo con unas imágenes de Krishnamurti apelando a la responsabilidad de cada uno ante el estado del mundo.A manera de </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">intrahistoria</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">: intenta partir de un análisis de la estrategia y cálculo político, de varias creencias religiosas e </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">instituciones</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">políticas</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y económicas, en especial el </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">cristianismo</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, los </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">ataques del 11 de septiembre</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, la </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">guerra contra el terrorismo</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, la </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Reserva Federal</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y el </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">sistema financiero internacional</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. El propio título, </span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Zeitgeist</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, es una expresión alemana que quiere decir "espíritu de una época", aludiendo a la experiencia del clima cultural dominante.Plantea la existencia de mecanismos de dominación absoluta dentro de las instituciones de control social convencionales; más que centrarse en si las intenciones son ocultas o manifiestas, explora los métodos de convencimiento individual y asentimiento social de la sociedad civil ante sus dominadores. El documental posee un trasfondo cuasi-</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">anarquista</span></span><span style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, expresado sobre todo en las conclusiones finales de una manera tácita, haciendo un alegato contra las estructuras de poder de toda índole por su carácter nocivo para el desarrollo humano.</span><br /></span></p><span><p align="justify"><br /><strong><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sinopsis</span></span></span></span></span></strong></p><p align="justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El documental está estructurado en tres partes. La primera es una exposición del <span>cristianismo</span><span> como un </span><span>mito</span><span>, un híbrido astrológico-literario. Este mito constituye el terreno abonado sobre el que pueden funcionar nuevos mitos en los que las masas crean ciegamente y así ser manejados con mayor facilidad. La segunda parte expone el funcionamiento de la propaganda y adoctrinación mediática, logrando que los propios ciudadanos acepten ser más controlados por sus gobiernos. La tercera sección habla sobre la geopolítica y economía global enfocándose en el monopolio del dinero (junto a la especulación financiera) y el gasto militar. </span></span></span></span></span></p><span><p align="justify"><br /><span><strong><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Primera parte: La historia más grande jamás contada</span></span></strong><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span></p><p align="justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En la primera parte del <span>documental</span><span> se describen las similitudes que existen entre los mitos de distintas religiones antiguas y los del cristianismo. Por medio de una serie de acontecimientos y fechas se relacionan las narraciones religiosas más conocidas con la descripción astrológica que los egipcios relatan sobre el dios </span><span>Horus</span><span> en forma de historia mitológica.Se hace hincapié en que ciertos atributos de </span><span>mitos</span><span> anteriores fueron copiados y atribuidos por los primeros cristianos a la figura de </span><span>Jesús</span><span>. Como conclusión de la primera parte, el documental sugiere que la figura mitológica de Jesús de Nazareth se corresponde con la de un dios solar, es decir que Jesús sería el Sol, literalmente, el que es "visto venir desde los cielos", "andando sobre el agua", etc. La explicación aparece alrededor del 25 de Diciembre, cuando ocurre el solsticio de invierno. Entonces vemos como el Sol, el Dios Sol -Jesus- llega, el día 22, a su punto más bajo, en las vecindades de una conocida constelacion llamada la "Cruz del Sur". Entonces detiene, al menos perceptiblemente, su viaje por tres dias hasta el 25 de Diciembre cuando, otro grupo de estrellas bien conocidos apuntan la salida del sol. Este día vemos como el "cinturón de orión" o "las tres Marías" o como se les llamaba en la antigüedad "los tres reyes" apuntan hacia la salida del sol en la mañana de tan celebre fecha. Políticamente hablando 'El Dios Sol ha muerto en la Cruz para luego de tres dias volver a la vida' lo vemos nacer una y otra vez, cada día al amanecer vuelve por voluntad propia. </span></span></span></span></span></p><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span></span></span></span></span><p align="justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /><span><span><strong>Segunda parte: Todo el mundo es un escenario</strong></span> </span></span></span></p><p align="justify"><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En este capítulo se intenta demostrar que los ataques del </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">11S</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> en </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nueva York</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y los </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">atentados del 7 de julio de 2005 en Londres</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> fueron en realidad perpetrados por algún grupo de poder de </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">EE. UU.</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esta </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">operación de bandera falsa</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> estaría encaminada a conseguir el beneplácito de la sociedad estadounidense para iniciar las reformas necesarias que permitirían el comienzo de una serie de invasiones de puntos estratégicos como son </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Afganistán</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Iraq</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> e </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Irán</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. </span></span></span></p><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span></span></span></span></span><p align="justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /><span><span><strong>Tercera parte: No prestes atención a los hombres detrás de la cortina</strong></span> </span></span></span></p><p align="justify"><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En el último </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">capítulo</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> se detalla la abolicion del </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Banco Central</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> de EE.UU y el nacimiento de la Reserva Federal, la evolución del </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">sistema monetario</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y por último los supuestos fines de los hombres detrás de la cortina, que irían desde la creación de la </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Unión Norteamericana</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> e implantación de </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">chips</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">RFID</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> en todas las personas del planeta, hasta la declaración de un </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">gobierno mundial</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">.Es el capítulo donde a partir de la segunda mitad, específicamente en el tema sobre el futuro de la </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">geopolítica</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, más se mezclan proyecciones sobre sucesos futuros. Activismo del creador En el sitio web oficial de Zeitgeist, dentro de la sección Activismo, pueden encontrarse artículos donde se leen diferentes protestas breves. Básicamente están criticando el </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Estado policial</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, el </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">sistema educativo</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> actual y denunciando lo que el autor considera mentiras sobre lo que ocurrió el 11-S.Dentro de la sección antes mencionada llama la atención su apoyo para la Presidencia de los Estados Unidos a </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ron Paul</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, político estadounidense de ideología </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">paleolibertaria</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, antes miembro del </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Partido Libertario</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y ahora miembro del </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Partido Republicano</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, del cual reconoce que "no es perfecto" pero que ha prometido abolir la </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Reserva Federal</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, se ha opuesto radicalmente a la </span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Unión de Estados del Norte</span></span></span><span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y promete poner fin al Impuesto a los Ingresos (denunciado en el documental como anticonstitucional).</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></p><p align="justify"> </p><p align="justify"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">(Fuente: Wikipedia)</span></span></p><strong style="font-family: verdana; font-size: 85%; "><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><p align="center"></p><p align="center">---------------------------------------------------------------- </p></span></strong><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "><strong><br /></strong><br /><strong>INTRODUCCIÓN</strong><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/PLCn8sz4OtQ&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><strong>PARTE I </strong></p><br /><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "><strong>LA MÁS GRANDE HISTORIA JAMÁS CONTADA</strong><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/A77tGEuEBKM&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/E_nbgUbXU64&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/Q2PLZ2MHF34&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><strong>PARTE II</strong></p><br /><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "><strong>TODO EL MUNDO ES UN ESCENARIO</strong><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/1JGbl7T7Tio&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/_4vYiYGKj_k&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/ZhsWS84pxjQ&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/8ftwRm281fA&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><strong>PARTE III </strong></p><br /><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "><strong>NO PRESTES ATENCIÓN A LOS HOMBRES DETRÁS DE LA CORTINA</strong><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/aSk1ch_aVrE&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/f1hOdyYupXU&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/Dy4lJjtuOY4&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/EATsXSBW1Vg&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br /><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/F_1hYG249KA&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></p><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "></p><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "></p><p align="center" style="font-family: verdana; font-size: 85%; "></p></span></span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-32351848258528875662009-02-17T18:14:00.000-08:002009-02-17T18:28:27.506-08:00Ciento veinte millones de niños en el centro de la tormenta<a href="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZtwNwhPHFI/AAAAAAAAALE/YcpJp8hs40o/s1600-h/ciento+veinte+millones.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303956367823805522" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZtwNwhPHFI/AAAAAAAAALE/YcpJp8hs40o/s320/ciento+veinte+millones.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p><span style="font-family:verdana;"><strong>INTRODUCCIÓN DEL LIBRO "LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA LATINA", DE EDUARDO GALEANO:</strong></span></p><p><span style="font-family:verdana;"><strong>Ciento Veinte Millones de Niños en el Centro de la Tormenta.</strong></span></p><p><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>« ... Hemos guardado un silencio bastante parecido a la estupidez ... »(Proclama insurreccional de la Junta Tuitiva en la ciudad de La Paz, 16 de julio de 1809)</em></span></p><p><em><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></em></p><p><em><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></em></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></p><p align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span> </p><p align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">La división internacional del trabajo consiste en que unos países se especializan en ganar y otros en perder. Nuestra comarca del mundo, que hoy llamamos América Latina, fue precoz: se especializó en perder desde los remotos tiempos en que los europeos del Renacimiento se abalanzaron a través del mar y le hundieron los dientes en la garganta. Pasaron los siglos y América Latina perfeccionó sus funciones. Este ya no es el reino de las maravillas donde la realidad derrotaba a la fábula y la imaginación era humillada por los trofeos de la conquista, los yacimientos de oro y las montañas de plata. Pero la región sigue trabajando de sirvienta. Continúa existiendo al servicio de las necesidades ajenas, como fuente y reserva del petróleo y el hierro, el cobre y la carne, las frutas y el café, las materias primas y los alimentos con destino a los países ricos que ganan. consumiéndolos, mucho más de lo que América Latina gana produciéndolos. Son mucho más altos los impuestos que cobran los compradores que los precios que reciben los vendedores; y al fin y al cabo, como declaró en julio de 1968 Covey T. Oliver, coordinador de la Alianza para el Progreso, «hablar de precios justos en la actualidad es un concepto medieval. Estamos en plena época de la libre comercialización ... » Cuanta más libertad se otorga a los negocios, más cárceles se hace necesario construir para quienes padecen los negocios. Nuestros sistemas de inquisidores y verdugos no sólo funcionan para el mercado externo dominante; proporcionan también caudalosos manantiales de ganancias que fluyen de los empréstitos y las inversiones extranjeras en los mercados internos dominados. «Se ha oído hablar de concesiones hechas por América Latina al capital extranjero, pero no de concesiones hechas por los Estados Unidos al capital de otros países...» Es que nosotros no damos concesiones», advertía, allá por 1913, el presidente norteamericano Woodrow Wilson. Él estaba seguro: «Un país -decía- es poseído y dominado por el capital que en él se haya invertido». Y tenía razón. Por el camino hasta perdimos el derecho de llamarnos americanos, aunque los haitianos y los cubanos ya habían asomado a la historia, como pueblos nuevos, un siglo antes de que los peregrinos del Mayflower se establecieran en las costas de Plymouth. Ahora América es, para el mundo, nada más que los Estados Unidos: nosotros habitamos, a lo sumo, una sub América, una América de segunda clase, de nebulosa identificación. Es América Latina, la región de las venas abiertas. Desde el descubrimiento hasta nuestros días, todo se ha trasmutado siempre en capital europeo o, más tarde, norteamericano, y como tal se ha acumulado y se acumula en los lejanos centros de poder. Todo: la tierra, sus frutos y sus profundidades ricas en minerales, los hombres y su capacidad de trabajo y de consumo, los recursos naturales y los recursos humanos. El modo de producción y la estructura de clases de cada lugar han sido sucesivamente determinados, desde fuera, por su incorporación al engranaje universal del capitalismo. A cada cual se le ha asignado una función, siempre en beneficio del desarrollo de la metrópoli extranjera de turno, y se ha hecho infinita la cadena de las dependencias sucesivas, que tiene mucho más de dos eslabones, y que por cierto también comprende, dentro de América Latina, la opresión de los países pequeños por sus vecinos mayores y, fronteras adentro de cada país, la explotación que las grandes ciudades y los puertos ejercen sobre sus fuentes internas de víveres y mano de obra. (Hace cuatro siglos, ya habían nacido dieciséis de las veinte ciudades latinoamericanas más pobladas de la actualidad.) Para quienes conciben la historia como una competencia, el atraso y la miseria de América Latina no son otra cosa que el resultado de su fracaso. Perdimos; otros ganaron. Pero ocurre que quienes ganaron, ganaron gracias a que nosotros perdimos: la historia del subdesarrollo de América Latina integra, como se ha dicho, la historia del desarrollo del capitalismo mundial. Nuestra derrota estuvo siempre implícita en la victoria ajena; nuestra riqueza ha generado siempre nuestra pobreza para alimentar la prosperidad de otros: los imperios y sus caporales nativos. En la alquimia colonial y neocolonial, el oro se transfigura en chatarra, y los alimentos se convierten en veneno. Potosí, Zacatecas y Ouro Preto cayeron en picada desde la cumbre de los esplendores de los metales preciosos al profundo agujero de los socavones vacíos, y la ruina fue el destino de la pampa chilena del salitre y de la selva amazónica del caucho; el nordeste azucarero de Brasil, los bosques argentinos del quebracho o ciertos pueblos petroleros del lago de Maracaibo tienen dolorosas razones para creer en la mortalidad de las fortunas que la naturaleza otorga y el imperialismo usurpa. La lluvia que irriga a los centros del poder imperialista aboga los vastos suburbios del sistema. Del mismo modo, y simétricamente, el bienestar de nuestras clases dominantes - dominantes hacia dentro, dominadas desde fuera- es la maldición de nuestras multitudes condenadas a una vida de bestias de carga. La brecha se extiende. Hacia mediados del siglo anterior, el nivel de vida de los países ricos del mundo excedía en un cincuenta por ciento el nivel de los países pobres. El desarrollo desarrolla la desigualdad: Richard Nixon anunció, en abril de 1969, en su discurso ante la OEA, que a fines del siglo veinte el ingreso per capita en Estados Unidos será quince veces más alto que el ingreso en América Latina. La fuerza del conjunto del sistema imperialista descansa en la necesaria desigualdad de las partes que lo forman, Y esa desigualdad asume magnitudes cada vez más dramáticas. Los países opresores se hacen cada vez más ricos en términos absolutos, pero mucho más en términos relativos, por el dinamismo de la disparidad creciente. El capitalismo central puede darse el lujo de crear y creer sus propios mitos de opulencia, pero los mitos no se comen, y bien lo saben los países pobres que constituyen el vasto capitalismo periférico. El ingreso promedio de un ciudadano norteamericano es siete veces mayor que el de un latinoamericano y aumenta a un ritmo diez veces más intenso. Y los promedios engañan, por los insondables abismos que se abren, al sur del río Bravo, entre los muchos pobres v los pocos ricos de la región. En la cúspide, en efecto, seis millones de latinoamericanos acaparan, según las Naciones Unidas, el mismo ingreso que ciento cuarenta millones de personas ubicadas en la base de la pirámide social. Hay sesenta millones de campesinos cuya fortuna asciende a veinticinco centavos de dólar por día; en el otro extremo los proxenetas de la desdicha se dan el lujo de acumular cinco mil millones de dólares en sus cuentas privadas de Suiza o Estados Unidos, y derrochan en la ostentación y el lujo estéril - ofensa y desafío- y en las inversiones improductivas, que constituyen nada menos que la mitad de la inversión total, los capitales que América Latina podría destinar a la reposición, ampliación y creación de fuentes de producción y de trabajo. Incorporadas desde siempre a la constelación del poder imperialista, nuestras clases dominantes no tienen el menor interés en averiguar si el Patriotismo podría resultar más rentable que la traición o si la mendicidad es la única forma posible de la Política internacional. Se hipoteca la soberanía porque «no hay otro camino»; las coartadas de la oligarquía confunden interesadamente la impotencia de una clase social con el presunto vacío de destino de cada nación. Josué de Castro declara: «Yo, que he recibido un premio internacional de la paz, pienso que, infelizmente, no hay otra solución que la violencia para América Latina». Ciento veinte millones de niños se agitan en el centro de esta tormenta. La población de América Latina crece como ninguna otra; en medio siglo se triplicó con creces. Cada minuto muere un niño de enfermedad o de hambre, pero en el año 2000 habrá seiscientos cincuenta millones de latinoamericanos, y la mitad tendrá menos de quince años de edad: una bomba de tiempo. Entre los doscientos ochenta millones de latinoamericanos hay, a fines de 1970, cincuenta millones de desocupados o subocupados y cerca de cien millones de analfabetos; la mitad de los latinoamericanos vive apiñada en viviendas insalubres. Los tres mayores mercados de América Latina -Argentina, Brasil y México- no alcanzan a igualar, sumados, la capacidad de consumo de Francia o de Alemania occidental, aunque la población reunida de nuestros tres grandes excede largamente a la de cualquier país europeo. América Latina produce hoy día, en relación con la población, menos alimentos que antes de la última guerra mundial, y sus exportaciones per capita han disminuido tres veces, a precios constantes, desde la víspera de la crisis de 1929. El sistema es muy racional desde el punto de vista de sus dueños extranjeros y de nuestra burguesía de comisionistas, que ha vendido el alma al Diablo a un precio que hubiera avergonzado a Fausto. Pero el sistema es tan irracional para todos los demás que cuanto más se desarrolla más agudiza sus desequilibrios y sus tensiones, sus contradicciones ardientes. Hasta la industrialización, dependiente y tardía, que cómodamente coexiste con el latifundio y las estructuras de la desigualdad, contribuye a sembrar la desocupación en vez de ayudar a resolverla; se extiende la pobreza y se concentra la riqueza en esta región que cuenta con inmensas legiones de brazos caídos que se multiplican sin descanso. Nuevas fábricas se instalan en los polos privilegiados de desarrollo -Sao Paulo, Buenos Aires, la ciudad de México- pero menos mano de obra se necesita cada vez. El sistema no ha previsto esta pequeña molestia: lo que sobra es gente. Y la gente se reproduce. Se hace el amor con entusiasmo y sin precauciones. Cada vez queda más gente a la vera del camino, sin trabajo en el campo, donde el latifundio reina con sus gigantescos eriales, y sin trabajo en la ciudad, donde reinan las máquinas: el sistema vomita hombres. Las misiones norteamericanas esterilizan masivamente mujeres y siembran píldoras, diafragmas, espirales, preservativos y almanaques marcados, pero cosechan niños; porfiadamente, los niños latinoamericanos continúan naciendo, reivindicando su derecho natural a obtener un sitio bajo el sol en estas tierras espléndidas que podrían brindar a todos lo que a casi todos niegan. A principios de noviembre de 1968, Richard Nixon comprobó en voz alta que la Alianza para el Progreso había cumplido siete años de vida y, sin embargo, se habían agravado la desnutrición y la escasez de alimentos en América Latina. Pocos meses antes, en abril, George W. Ball escribía en Life: «Por lo menos durante las próximas décadas, el descontento de las naciones más pobres no significará una amenaza de destrucción del mundo. Por vergonzoso que sea, el mundo ha vivido, durante generaciones, dos tercios pobre y un tercio rico. Por injusto que sea, es limitado el poder de los países pobres». Ball había encabezado la delegación de los Estados Unidos a la Primera Conferencia de Comercio y Desarrollo en Ginebra, y había votado contra nueve de los doce principios generales aprobados por la conferencia con el fin de aliviar las desventajas de los países subdesarrollados en el comercio internacional. Son secretas las matanzas de la miseria en América Latina; cada año estallan, silenciosamente, sin estrépito alguno, tres bombas de Hiroshima sobre estos pueblos que tienen la costumbre de sufrir con los dientes apretados. Esta violencia sistemática, no aparente pero real, va en aumento: sus crímenes no se difunden en la crónica roja, sino en las estadísticas de la FAO. Ball dice que la impunidad es todavía posible, porque los pobres no pueden desencadenar la guerra mundial, pero el Imperio se preocupa: incapaz de multiplicar los panes, hace lo posible por suprimir a los comensales. «Combata la pobreza, ¡mate a un mendigo!», garabateó un maestro del humor negro sobre un muro de la ciudad de La Paz. ¿Qué se proponen los herederos de Malthus sino matar a todos los próximos mendigos antes de que nazcan? Robert McNamara, el presidente del Banco Mundial que había sido presidente de la Ford y Secretario de Defensa, afirma que la explosión demográfica constituye el mayor obstáculo para el progreso de América Latina y anuncia que el Banco Mundial otorgará prioridad, en sus préstamos, a los países que apliquen planes para el control de la natalidad. McNamara comprueba con lástima que los cerebros de los pobres piensan un veinticinco por ciento menos, y los tecnócratas del Banco Mundial (que ya nacieron) hacen zumbar las computadoras y generan complicadísimos trabalenguas sobre las ventajas de no nacer: «Si un país en desarrollo que tiene una renta media per capita de 150 a 200 dólares anuales logra reducir su fertilidad en un 50 por ciento en un período de 25 años, al cabo de 30 años su renta per capita será superior por lo menos en un 40 por ciento al nivel que hubiera alcanzado de lo contrario, y dos veces más elevada al cabo de 60 años», asegura uno de los documentos del organismo. Se ha hecho célebre la frase de Lyndon Johnson: «Cinco dólares invertidos contra el crecimiento de la población son más eficaces que den dólares invertidos en el crecimiento económico». Dwight Eisenhower pronosticó que si los habitantes de la tierra seguían multiplicándose al mismo ritmo no sólo se agudizaría el peligro de la revolución, sino que además se produciría «una degradación del nivel de vida de todos los pueblos, el nuestro inclusive». Los Estados Unidos no sufren, fronteras adentro, el problema de la explosión de la natalidad, pero se preocupan como nadie por difundir e imponer, en los cuatro puntos cardinales, la planificación familiar. No sólo el gobierno; también Rockefeller y la Fundación Ford padecen pesadillas con millones de niños que avanzan, como langostas, desde los horizontes del Tercer Mundo. Platón y Aristóteles se habían ocupado del tema antes que Malthus y McNamara; sin embargo, en nuestros tiempos, toda esta ofensiva universal cumple una función bien definida: se propone justificar la muy desigual distribución de la renta entre los países y entre las clases sociales, convencer a los pobres de que la pobreza es el resultado de los hijos que no se evitan y poner un dique al avance de la furia de las masas en movimiento y rebelión. Los dispositivos intrauterinos compiten con las bombas y la metralla, en el sudeste asiático, en el esfuerzo por detener el crecimiento de la población de Vietnam. En América Latina resulta más higiénico y eficaz matar a los guerrilleros en los úteros que en las sierras o en las calles. Diversas misiones norteamericanas han esterilizado a millares de mujeres en la Amazonía, pese a que ésta es la zona habitable más desierta del planeta. En la mayor parte de los países latinoamericanos, la gente no sobra: falta. Brasil tiene 38 veces menos habitantes por kilómetro cuadrado que Bélgica; Paraguay, 49 veces menos que Inglaterra; Perú, 32 veces menos que Japón. Haití y El Salvador, hormigueros humanos de América Latina, tienen una densidad de población menor que la de Italia. Los pretextos invocados ofenden la inteligencia; las intenciones reales encienden la indignación. Al fin y al cabo, no menos de la mitad de los territorios de Bolivia, Brasil, Chile, Ecuador, Paraguay y Venezuela está habitada por nadie. Ninguna población latinoamericana crece menos que la del Uruguay, país de viejos, y sin embargo ninguna otra nación ha sido tan castigada, en los años recientes, por una crisis que parece arrastrarla al último círculo de los infiernos. Uruguay está vacío y sus praderas fértiles podrían dar de comer a una población infinitamente mayor que la que hoy padece, sobre su suelo, tantas penurias. Hace más de un siglo, un canciller de Guatemala había sentenciado proféticamente: «Sería curioso que del seno mismo de los Estados Unidos, de donde nos viene el mal, naciese también el remedio». Muerta y enterrada la Alianza para el Progreso, el Imperio propone ahora, con más pánico que generosidad, resolver los problemas de América Latina eliminando de antemano a los latinoamericanos. En Washington tienen ya motivos para sospechar que los pueblos pobres no prefieren ser pobres. Pero no se puede querer el fin sin querer los medios: quienes niegan la liberación de América Latina, niegan también nuestro único renacimiento posible, y de paso absuelven a las estructuras en vigencia. Los jóvenes se multiplican, se levantan, escuchan: ¿qué les ofrece la voz del sistema? El sistema habla un lenguaje surrealista: propone evitar los nacimientos en estas tierras vacías; opina que faltan capitales en países donde los capitales sobran pero se desperdician; denomina ayuda a la ortopedia deformante de los empréstitos y al drenaje de riquezas que las inversiones extranjeras provocan; convoca a los latifundistas a realizar la reforma agraria y a la oligarquía a poner en práctica la justicia social. La lucha de clases no existe -se decreta- más que por culpa de los agentes foráneos que la encienden, pero en cambio existen las clases sociales, y a la opresión de unas por otras se la denomina el estilo occidental de vida. Las expediciones criminales de los marines tienen por objeto restablecer el orden y la paz social, y las dictaduras adictas a Washington fundan en las cárceles el estado de derecho y prohiben las huelgas y aniquilan los sindicatos para proteger la libertad de trabajo. ¿Tenemos todo prohibido, salvo cruzarnos de brazos? La pobreza no está escrita en los astros; el subdesarrollo no es el fruto de un oscuro designio de Dios. Corren años de revolución, tiempos de redención. Las clases dominantes ponen las barbas en remojo, y a la vez anuncian el infierno para todos. En cierto modo, la derecha tiene razón cuando se identifica a sí misma con la tranquilidad y el orden, es el orden, en efecto, de la cotidiana humillación de las mayorías, pero orden al fin: la tranquilidad de que la injusticia siga siendo injusta y el hambre hambrienta. Si el futuro se transforma en una caja de sorpresas, el conservador grita, con toda razón: «Me han traicionado». Y los ideólogos de la impotencia, los esclavos que se miran a sí mismos con los ojos del amo, no demoran en hacer escuchar sus clamores. El águila de bronce del Maine, derribada el día de la victoria de la revolución cubana, yace ahora abandonada, con las alas rotas, bajo un portal del barrio viejo de La Habana. Desde Cuba en adelante, también otros países han iniciado por distintas vías y con distintos medios la experiencia del cambio: la perpetuación del actual orden de cosas es la perpetuación del crimen. Los fantasmas de todas las revoluciones estranguladas o traicionadas a lo largo de la torturada historia latinoamericana se asoman en las nuevas experiencias, así como los tiempos presentes habían sido presentidos y engendrados por las contradicciones del pasado. La historia es un profeta con la mirada vuelta hacia atrás: por lo que fue, y contra lo que fue, anuncia lo que será. Por eso en este libro, que quiere ofrecer una historia del saqueo y a la vez contar cómo funcionan los mecanismos actuales del despojo, aparecen los conquistadores en las carabelas y, cerca, los tecnócratas en los jets, Hernán Cortés y los infantes de marina, los corregidores del reino y las misiones del Fondo Monetario Internacional, los dividendos de los traficantes de esclavos y las ganancias de la General Motors. También los héroes derrotados y las revoluciones de nuestros días, las infamias y las esperanzas muertas y resurrectas: los sacrificios fecundos. Cuando Alexander von Humboldt investigó las costumbres de los antiguos habitantes indígenas de la meseta de Bogotá, supo que los indios llamaban quihica a las víctimas de las ceremonias rituales. Quihica significaba puerta: la muerte de cada elegido abría un nuevo ciclo de ciento ochenta y cinco lunas.</span></p><p align="justify"></p>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-79077731933725278552009-01-27T19:23:00.000-08:002009-08-15T21:41:37.045-07:00A una morocha del Sur...<div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SYBwRnz1vTI/AAAAAAAAAJY/R7qOyZuFp78/s1600-h/Laura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296356609834204466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SYBwRnz1vTI/AAAAAAAAAJY/R7qOyZuFp78/s320/Laura.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">No te lamentes si alguna vez la innecesaria operación<br />de los sueños te separa un poco de lo real y de lo práctico.<br />Si el mar no encuentra, allá en lo profundo,<br />otro mar de tregua para vos,<br />o si la oscura nube metalizada se desprende del cielo que miras<br />sin dejarte ver el caminar del sol y las escamas del cielo,<br />no llores, no sientas pena.<br />Porque de las plantas, como de todas las cosas<br />que crecen al regarse (hasta con lagrimas)<br />se disparan el aire y el calor que te acarician y te consuelan,<br />por mas que la oscuridad esté allí,<br />contemplando susurros y desiertos,<br />golpes y tempestades, llantos y desvelos.<br />Y la gota que camina de los ojos hasta el suelo,<br />rebotando en la cerámica, no es más que una pelotita rebelde<br />que escapó de tu simpleza y de tus ganas de reír sin poder…<br />-ese sonar liquido del silencio, insoportable,<br />terco y caprichoso.-<br /><br />No hay más dolor en el recuerdo que buscas,<br />no hay mentiras, no hay más sales para las heridas donde<br />la sangre ya no emerge, sino fluye, y con las piernas vas<br />empujando la atmósfera pesada que fastidia,<br />hacia otro lado sin riachuelo,<br />otro sur no tan nuestro,<br />no este sur con calles de tierra y humo industrial,<br />tan apasionado, donde se habla siempre en domingo<br />y se ama descontroladamente,<br />donde se ve caer del puente, rodando,<br />la piedra herida, el palo quebrado, los puños crispados,<br />el grito…<br /><br />No pienses que la vida solo me dará hijos, un hogar,<br />un peine para cuando se me caiga el pelo,<br />no creas que el Éxito es algo más que un cuaderno de tapa dura<br />donde podemos escribir hasta la eternidad de las cosas,<br />hasta la inmortalidad de las hojas mismas. </span></div><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><div align="center"><br />No ves morocha?<br />No podemos atarnos de pies al tiempo y escaparnos<br />del traje gris, de los relojes, de los asientos traseros de los taxis,<br />de las plazas sin artesanos,<br />donde no existan las Cajitas Felíces, las películas sin subtitular,<br />un corazón sano, un jugo de naranja…<br />En fin… </div><div align="center">y no estoy triste por eso.<br /><br />Solo importa el perfume de tus manos sin perfume,<br />la paz declarada, los niños,<br />los amantes sin escondite, los cementerios sin tumbas,<br />el gemir de las olas contra las piedras,<br />las montañas que se mueven.<br />No te aflijas porque la comida o porque aquel,<br />si te ves mas delgada con esa remera negra o blanca,<br />por las muñecas mutiladas…<br />No hay más belleza que tu sonrisa desbordada<br />por palabras llenas de gracia y de ternura<br />que nacen dentro tuyo, que duermen dentro mío,<br />mientras reímos de nosotros mismos<br />y sollozamos la rosa muerta por el tirano que<br />nos baja la persiana privándonos del sol,<br />de las nubes metalizadas, de las escamas del cielo.<br /></span></div><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Morocha dejame verte una vez más </span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">y dame la mano,<br />acompañame a buscar las risas del futuro,<br />la eternidad de los sueños, </span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">la muerte del olvido,<br />afianzándonos, como siempre, </span><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">entre el espanto y la delicia,<br />la comparsa triste que nos hace ser o no ser </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">libres<br />en el vuelo salvador de conciencias y sentimientos,<br />de amistad y lejanías, de historias absurdas<br />para robarte sin tantos pretextos, </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">aunque sea por semestres,<br />alguna palabra tímida de tu sonrisa desbordada</span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de colores y perfumes, </span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">de metáforas y canciones.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">...</span></div></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-20987640038195202332009-01-23T19:57:00.000-08:002009-02-09T06:30:07.874-08:00La propaganda manda cruel, en el cartel...<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA9guZGx6I/AAAAAAAAAK0/VYwMZV1Rtr4/s1600-h/Barrilete+cosmico.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300804393833514914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA9guZGx6I/AAAAAAAAAK0/VYwMZV1Rtr4/s320/Barrilete+cosmico.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA7jAT2zKI/AAAAAAAAAKk/iVDNThnZu_M/s1600-h/Bigotes+Grupo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300802233979817122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 235px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA7jAT2zKI/AAAAAAAAAKk/iVDNThnZu_M/s320/Bigotes+Grupo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA7jr623EI/AAAAAAAAAKs/Cq8a3UpEx6o/s1600-h/LA+BANDA+DE+MI+CALLE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300802245686123586" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 223px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA7jr623EI/AAAAAAAAAKs/Cq8a3UpEx6o/s320/LA+BANDA+DE+MI+CALLE.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p align="left"></p><br /><br /><p></p><br /><br /><p></p><br /><br /><p></p><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA1QyR1VqI/AAAAAAAAAKE/3XihLirR8DA/s1600-h/EscupiendoParedes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300795323905824418" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SZA1QyR1VqI/AAAAAAAAAKE/3XihLirR8DA/s320/EscupiendoParedes.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqY38TFyII/AAAAAAAAAIY/R-0ZgMcgS_g/s1600-h/Che+Guevara+Pared+copia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294712398773864578" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqY38TFyII/AAAAAAAAAIY/R-0ZgMcgS_g/s320/Che+Guevara+Pared+copia.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqYZ_tjhZI/AAAAAAAAAIQ/L-GekXbA1Qk/s1600-h/Atahualpa+copia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294711884294096274" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 234px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqYZ_tjhZI/AAAAAAAAAIQ/L-GekXbA1Qk/s320/Atahualpa+copia.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqSr5onutI/AAAAAAAAAHg/fqm3ysKXo2w/s1600-h/NI+UN+PIBE+MENOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294705594830666450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqSr5onutI/AAAAAAAAAHg/fqm3ysKXo2w/s320/NI+UN+PIBE+MENOS.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></p><br /><br /><p></p><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXqSOFCoQoI/AAAAAAAAAHY/409JI81C794/s1600-h/Barrilete+cosmico.jpg"></a>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-49076107550651478002009-01-23T07:44:00.000-08:002009-02-03T17:22:41.298-08:00La mar estaba serena... (2002)<a href="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXn1rj96AUI/AAAAAAAAAGw/e2xFIa49kg4/s1600-h/GRANMITA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294532965688803650" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXn1rj96AUI/AAAAAAAAAGw/e2xFIa49kg4/s320/GRANMITA.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Todavía no amaneció, pero me animan los reflectores en el cielo. El intermitente temporal cayó sobre los chaperios y todo dio igual. Los niños aplaudieron y se conformaron con el fenómeno aunque rezaron para que la próxima navidad, sea Santa Claus quien caiga del cielo y no un estúpido chaparrón de meteoritos. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Fuentes del FBI han informado que el anciano ha sido capturado en la frontera Bolivia-Paraguay con setenta mil piedras de opio que iban dirigido hacia Japón. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Así las cosas, una revolución ha ganado jerarquía en tierras del sol naciente. Los orientales abrieron los ojos por primera vez y dieron en el blanco. Las profecías nos dicen que diez millones de japoneses marcharan hacia los Estados Unidos por una carnicería. Pikachu va a ser liberado!!! Es un buen dirigente y sabe de las injusticias del mundo, toda esa puta escoria que ha dejado a su espionaje contra la pared. Los diferentes países del mundo se unieron en un solo grito, pero la astucia japonesa los ha vuelto a vencer. La tecnología craneana oriental se apoderó de todo nuestro revolucionario mundo americano, han matado todos los gangster de la ciudad, los fusilaron uno por uno cuando lograban escapar de sus jaulas, reventaron el último nudo que quedaba de la mafia china y radicaron a sus prostitutas, falsearon todos los documentos que les hicieron falta para que la historia deje de matar al tan celebre fantasma de la CIA. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">La política americana ha vuelto a caer. Tipos cuyas propiedades son oro puro, soldados de buena chapa y licencias para mandar cuerpos a la morgue. El mundo se ha convertido en un rápido reloj de dólares y América se ha conmocionado. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Un terremoto azteca dio a luz la nueva cara de la esfinge, nada de maldiciones ni profecías pusilánimes, todas las tribus del continente se unieron para ver el joven poliedro. Los sapucái sujetaron su resonancia en la frontera y el grito de guerra de los siux se desplomó de las Torres Gemelas. Lo sentimos. Desde lo mas alto de las montañas, se explicó Dios ante el mundo y todo volvió a la normalidad. Las luces de los estadios se encendieron nuevamente, la pelota, felizmente, volvió a rodar y los ojos se pegaron a las pantallas otra vez. <strong><em>El Negro</em></strong> me cuenta de La Habana, yo me preparo para una nueva ola de proyectiles, <strong><em>El Negro</em></strong> insiste en Ibiza cuando el bullicio es ensordecedor. El milenio nos encontró sentado frente a la Casa Blanca, viendo los fuegos artificiales que lo anuncian. Un relator nos cuenta por medio de los altavoces la historia del país. Este tipo, dicen es el mejor de todos los relatores del mundo. La historia cuenta que nadie sabe de su paradero, pero si que fue encontrado... aquí cerca, en Miami Beach con un sombrero jamaiquino. Eso no nos incumbe. La ciudad está repleta de cámaras que transmiten todos los rincones del estado y se enfocan en una gigantesca pantalla, situada metros arriba del Puente de Brooklyn. Las cámaras llegan a enfocar los mas pequeños detalles de cómo se vive la fiesta en los diversos clubes modernos y exóticos del primer mundo(?). Hasta pusieron una de esas cámaras en un boliche latino, pero por una cuestión de estética decidieron censurarla a último momento. De repente una sorprendente imagen satelital se prende a las pantallas de la ciudad: un extraterrestre que hace días, no mas, han cazado mediante una nave de la NASA, saluda agitando una banderita yanqui y con su vocecita torturada canta el himno del país. Parece tierno y amigable, eso también demuestra que ET era un verdadero marciano y no un simple muñeco de hule. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Yo sigo asombrándome de las nuevas posibilidades que la ciencia nos muestra, mientras de a sorbos caliento mi cuerpo congelado con una barata ginebra (con gente depierta!). Los aviones sobrevuelan la capital del país haciendo piruetas, impensadamente los vemos formando un símbolo de paz, la escena nos conmueve, el relator enmudece por un tiempo y entre llanto larga un grito: Viva América!!! (Como si el país fuera un solo continente). El Estado se estruja de manera incontenible, justo cuando veo el paso de una centella. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Ahora, como plato fuerte, desde un satélite artificial imágenes de las distintas batallas estadounidenses se reflejan en el lago. Podrían haber puesto mas cosas de lo visto, nada de Bangladesh ni de Bolivia, solo la muestra de un capitalismo moderno sobre la astucia japonesa. El documental termina y en las pantallas vuelven a los festejos. Yo prendo un cigarrillo, mientras cruzo la avenida con una ilusorio vuelo melancólico, pensando en mi país, en mi tango y en las novedades que <strong><em>El Negro</em></strong> me sigue contado sobre La Habana, pero vuelvo a tierra cuando casi un auto volador le arranca la cabeza con sus electrónicas aletas con forma de guadaña. Nada es mas <em>cool</em> que recibir el milenio con una catástrofe. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Como una herramienta mas de los nuevos síntomas mecánicos, Natsuka deja que la pistola de heroína lo desarme frente a las cámaras. Deja inmovilizado el pulso y el material se le desparrama en sus nervios, le brota por los ojos y rebalsa. Las niñas sueltan una ovación. Chicos ricos husmean la caja fuerte y la violan. Huelen a jarabe y tienen doble faz. Antes de enloquecer atrapaban las estrellas en el ojo del insomnio, adoraban infantes marcados sobre moldes de androide que tomaban drogas duras con el culo flojo transigente, logrando reputación en dulces colegialas glutinosas. Diafragmas anabólicamente hinchados, con los paladares dormidos, y con sus DNI plastificados, irrompibles y acento de New Wave. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Vemos como el chino se retuerce. Las luces radioactivas atrapan la estética y el humo se acopla en los plafones. El chino camina zigzagueando. Fantasmas molestos vienen a balbucearlo, inquietos y miserables, juegan dados en su cráneo y le sueltan una plegaria pegajosa, inolvidable. Hemos visto cosas peores. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Las niñas absorben medicinas tropicales fuera de leyes, se arquean desesperadamente y escupen celo, pasan la lengua por los sillones que saben a marihuana, manosean sus llamas perdiendo su ropa deslizante con el compás de histeria desordenada, hablan largando líquidos pegajosos, con el acento inocente, resentido, se desnudan alocadamente, bailando con un gran estilo la bienvenida del nuevo milenio. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">El chino sigue en problemas a través de la noche psicodélica. Sombras de tipas finas le seducen y su blancura lo golpea emocionalmente. Gramo tras gramo, quebrando la uva en el bilis, sugestionando la nariz hinchada como sus venas. El occidental sigue aceptando las leyes de la nueva era en el coma del mundo, atragantado de células plásticas, amigables, ensanchando la traquea como un tragamonedas, danzando un sonido alterado con las pendejas, ya, quemadas de fiebre, exudan éxtasis, con los pechos duros, como concreto. La fiesta termina. Nos despedimos con la imagen del chino, perdiéndose en la huronera del nuevo milenio, soplando conductos de alcaloide, secos pero felices.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Con el tiempo me he dado cuenta que tengo una enorme cualidad para estar despierto durante días. Mis sentidos pueden remover los secretos mas buscados de la piedra y vulnerarlos con total clase. Bebo antiséptico y me alimento con nicotina, raras noches me son aburridas, salvo cuando la cacería no me persigue. Yo soy el hombre radioactivo, el último espía de la luna, viviendo en el mundo mas sideral y mágico de todos. Con aspecto de filósofo chiflado metido en su uniforme de superhéroe, uno de los tantos reclutas de las películas de Spielberg, montado en bólidos vegetales, viajando por el universo globalizado, casi, como escapando de la muerte ¿Nadie se ha preguntado por que los perros nunca miran al cielo? Debe ser por una cuestión de escepticismo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />El mundo es tan chico y tan simple de destruir que solo pensarlo mete miedo. Los japoneses han recurrido al último paso de la libertad y hasta ahora no recibieron ningún alerta. Si esto fuera el África diría que ya estamos perdidos. Ya no hay mas fusiles ni reaccionarios ya no hay emboscadas ni revoluciones pero el animal cada día ladra mas. No usa identificación y su nombre estalla en la luna, preferiría llamarlo... como se llame, no importa. El siniestro ya no se encuentra libre, gruñe salvajemente colgado en la telaraña, escupe fuego y quema, rasguña el aire y le rompe su oxigeno, vomita sin parar. Su ladrido es tan violento que revoluciona a todo nuestro pequeño mundo eléctrico...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Nos hemos metido en el único atajo hacia la tierra prometida, flotando en un bote precario, sujetado a la marea roja y clavando los ojos al cielo colmado de estrellas que amenaza con matarnos.<br />El comandante trae un globo terráqueo y casi llorando nos muestra que el Ecuador está mas bajo que nunca. Con sus nervios como acero trata de explicarnos que sin dudas “Nos hemos metido en problemas”. Se da cuenta de lo cruel que es vivir en el fin del mundo y contempla el sarcasmo con lo que se han encontrado sus hombres. Supone que algunos están ardiendo en llamas y gritando tan fuerte para que los escuchen y les maten. A otros arrinconados contra las rocas donde la marea los golpea, viendo al enemigo friccionando la costa con sus galeones espantosos, volando los muelles con detonaciones para que sus pedazos alimenten a los tiburones. Otros abotonados, acechados por la milicia nórdica que se ha alineado en las colinas desde el este. Estos tipos han rociado la playa con Ántrax y gas cáustico, obligaron a los campesinos para que inyecten potasio en cada una de las plantaciones de crack y después los quemaron para que no confiesen, incendiaron todas las plantas frutales del bosque y desde un helicóptero nos arrojaron los cadáveres de todo nuestro maldito pelotón. Lo más extraño es que son todos del mismo color de piel que... la mía. Nada es mas desagradable que ver amontonado a un par de cuerpos descompuestos, algunos triturados, envueltos en bolsas de plástico, con un par de buitres picándolos encima para que los huesos alimenten la tierra lo antes posible. Yo me subo a una lancha y escapo detrás del crucero, con otros soldados. Trato de darme cuenta del crimen de la guerra y no lo advierto. Al rato la noche se cubrió de un papel cromado, el cielo comenzó a escupir un granizo que pegaba tan duro que tuvimos que detenernos bajo un puente. La escarcha cosquilleaba la nariz y las uñas de los pies, ya encarnadas, me soltaron una plegaria: “Estamos muertas”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Es salvador escuchar como duerme el mundo. El Imperio va a ser conquistado por sus hijos antes de tiempo. América tiene industrias en la luna y fabricas de niños en Sudáfrica, usan el humus misionero para plantar dólares color rojo-sangre y viajan en sus cruceros del amor para sacarle fotos al pene gigante en el culo del mundo y golpean sus caballos para fortalecer el galope de la Patagonia Rebelde. La mar estaba serena hasta que un remolino trago a casi toda mi fracasada unidad. En las alturas algo se iluminó, un humo verde nos sorprendió y luego una explosión pavorosa nos separó por unos segundos. (La paz esté con vosotros...) Los párpados ya no se resistieron y decayeron, todo cuando en el horizonte se vio una luz (... y con tu espíritu...) Crack!!!: sonaron los huesos en el fondo de la mar, ya ni el sonido del silencio se redujo (... demos gracias a Dios...) A la vez que una granada hizo que el crucero y toda la tripulación volara graciosamente en pedazos por el aire. (... es justo y necesario...) La atmósfera pesada obstaculizó el pasó de la emergencia, cuando una lluvia de sales yodadas se desmoronó por competo bajo el fin de la tragedia (... Amén). Las alarmas ya no sirven, las profecías tampoco. Nada de ingenuismos nacientes y caras de buenas predicciones. Esto ya no es lo de antes, las escasas premoniciones que nos muestra la esfinge son vanas, el fin llegó y nadie lo ha sabido operar. Operar como operan los satélites en nuestras casas y como lo hace el pan en el Biafra. El mundo se paró por un instante, los perros ladran hasta quedarse roncos, olfatean hasta llorisquear, el comandante los golpea para que encuentren los cuerpos de sus hombres caídos, y estos, ya abatidos, cuelgan sus ojos al cielo para nunca mas quitarlos de allí.</span> </div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-40791667875710827922009-01-20T10:08:00.001-08:002009-01-25T09:13:02.189-08:00De ricota y ventiladores de remeras...<div align="center"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXYa1kccPzI/AAAAAAAAAGo/DVcy38pHu_0/s1600-h/LA+BANDA+DE+MI+CALLE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293447919638953778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 223px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXYa1kccPzI/AAAAAAAAAGo/DVcy38pHu_0/s320/LA+BANDA+DE+MI+CALLE.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Remolinos de remeras,<br />cuerpos luminosos<br />de luna y canciones,<br />de gargantas roncas<br />que corean, protestan,<br />rien,<br />como lobos,<br />lloran<br />como corderos,<br />gruñen<br />como caníbales<br />de barrios periféricos,<br />de culturas de barro<br />y baldosas rotas,<br />que repiten<br />salmos rebeldes<br />para un dios<br />de cadenas rotas,<br />redondo<br />relleno<br />con ricota,<br />blanco como la leche<br />blanca<br />de vaca cubana,<br />como el queso<br />ruso,<br />de vino blanco y barato,<br />sin soda,<br />mortal,<br />custodiado por ángeles<br />para nuestras soledades,<br />para tu dolor,<br />para eso que intentamos<br />gritar<br />y no nos sale,<br />para esa voz que no tenemos,<br />para eso que queremos manchar<br />sobre la pared,<br />en tu calle,<br />sin miedo<br />al gatillo dulce que viene<br />marchando<br />desde allá,<br />lo escuchas mi amor como zumban?<br />o no te importa?<br />ya sé, tenés razón,<br />bailemos ese tango<br />que gruñe en tu estomago<br />como enjaulado.</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">...</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-62995393843378070962009-01-19T06:36:00.000-08:002009-01-19T11:23:06.631-08:00Mucha suerte amiguito...<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293086709298348610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXTSUXERwkI/AAAAAAAAAGg/MmTq88Ay-D4/s320/ojoschiche.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Allí estás amiguito,<br />con las manos vendadas de mugre,<br />lavadas en fuentones de<br />agua negra,<br />secadas al fuego de enero.<br />Caminando con dos ruedas laterales<br />equilibrando así<br />el peso de la nostalgia.<br />Acelerando a todo ritmo<br />el paso del tiempo<br />con las llantas lisas,<br />como la arena en una botella.<br />Siempre al tanto de las noticias<br />tristes,<br />conociéndolas antes que el canillita,<br />con sueños de muertes y escolazos,<br />de plásticos crueles y metales blandos.<br />Caminando<br />por amores-amargos y calles fabriles,<br />andabas - digo -<br />porque ya no,<br />buscando historias liquidas<br />de bares y estaciones,<br />de mates y cervezas,<br />de radios y tribunas.<br />Hasta que no te vi más, amiguito,<br />por estos lados.<br />Donde fuiste a dar?<br />con tu cumbia colombiana<br />y tu camisa desabrochada?<br />Dale decime, no seas así.<br />Olvidaste tu pelota imaginaria<br />y un millón de personajes<br />que ríen y lloran a la vez,<br />no sé por qué será.<br /><br />Es tan raro que no estés aquí,<br />amiguito…<br />ni en el asado de fin de año<br />o en centro de la mesa<br />contando historias<br />con el puto cigarro de costado,<br />hablando, gritando, cantando,<br />jugando, saltando,<br />bailando,<br />riendo, conquistando, mintiendo,<br />llorando, maldiciendo,<br />puteando,<br />viviendo, durmiendo, soñando,<br />tosiendo, escupiendo,<br />muriendo…<br /><br />Te acordas de mi?<br />Este pendejo que te escribe,<br />por casualidad, ahora<br />no es como pensabas que iba a ser.<br />Años atrás lo sacudían<br />estocadas medicinales,<br />moretones en las rodillas<br />y lo sorprendían<br />gotas de sangre en la tasa.<br />Pero sabes qué?<br />Este pendejo creció y te vió,<br />te vio entrar y salir<br />de entre almohadones pesados<br />y clinicas del Estado,<br />de entre prisiones oscuras y<br />blancas,<br />de entre cañaverales y pozos ciegos,<br />de ruidos silenciosos<br />y cuentos sin finales.<br />Y reí y lloré con vos,<br />amiguito.<br />Te acordás?<br />Como que no,<br />atorrante!!!<br /><br />También escuchamos juntos,<br />por mucho tiempo<br />lo escuchamos,<br />ese latir de corazones de piel<br />oscura,<br />de patas-sucias sobre una vereda<br />rota,<br />en ese barrio atado<br />del oeste,<br />de calles angostas manchadas<br />con grasa indeleble,<br />y voces oscuras<br />trepadas<br />al poste en la esquina<br />junto a las zapatillas de lona<br />colgadas en los cables.<br />Y caminamos<br />días y noches<br />en medio del olor a papel húmedo<br />quemado,<br />mirando la ropa vieja secada en la noche,<br />sintiendo la sirena, a lo lejos,<br />allí afuera,<br />como poniéndole música<br />a lo más hostil,<br />a lo mas oscuro.<br />Pero ya no estás aquí,<br />querido amiguito,<br />con el shorsito de fulbo,<br />en ojotas,<br />haciendo jueguito con vos mismo<br />entre el humo<br />y tu sombra.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">...</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-76534336129977430672009-01-19T06:34:00.000-08:002011-02-12T20:53:06.479-08:00Estas angelito?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-dztU1Tv0q-E/TVdjZjvsPHI/AAAAAAAAAZQ/guEtWYcBGx0/s1600/picasso-pablo-sleeping-woman-8401269.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-dztU1Tv0q-E/TVdjZjvsPHI/AAAAAAAAAZQ/guEtWYcBGx0/s320/picasso-pablo-sleeping-woman-8401269.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573032354637429874" /></a><div style="text-align: left;"><br /></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">En las revistas no estás,<br />ni en la radio,<br />ni en la cara de la cajera del supermercado<br />estás.<br />No puedo verte en otro lado más que<br />frente a la pantalla que me consume.<br />Me cansa.<br />Donde me pierdo lo que pasa allí afuera,<br />donde no escucho lo que gritan allá,<br />detrás de la ventana,<br />ni veo lo que pintan en la pared de la esquina.<br /><br /><br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Es que vos seguís allí,<br />en el exilio de los deseos y placeres,<br />donde mostrás lo que todos<br />quieren de vos,<br />donde guardás escondido lo que yo<br />busco de vos.<br /><br />Pero aquí estoy,<br />y si, qué más?<br />espiándote mientras te dibujo letras que<br />no sé muy bien donde las guardo.<br /><br />Y estoy seguro que podría contarte<br />muchísimas cosas sin importancia,<br />porque de alguna manera sé<br />que no te importo,<br />y que en mi cabeza vas a seguir<br />perdiéndote<br />entre vegetales gigantes<br />y perfumes desconocidos.<br /><br />Me levanto de la silla y te pienso<br />con la certeza de que no fumas como yo,<br />ni que sueñas conmigo.<br />Y tampoco estás del otro lado de la ventana<br />donde la sombra de los arboles se comen<br />lentamente los autos lujosos y las casas pobres,<br />y el corretear inocente del mundo<br />se choca con el otro<br />-las vocecitas y los gritos-.<br />Donde los amantes pasan por al lado<br />y no se besan,<br />y los chicos corren delante de nadie en las plazas.<br /><br />No estás, ni en el vaso de agua de la tarde,<br />ni en el sabor de la menta.<br />Ni siquiera cuando en el centro comercial<br />miro de reojo algún maniquí .<br /><br />Pero sigues allí,<br />insinuándome, seduciéndome,<br />sin saber que mañana por la tarde<br />en algún bar, dos sillas vacías<br />nos esperan,<br />en Buenos Aires o en San La Mierda y,<br />no estaremos allí.<br /><br />Perdón.<br />Soy un delirante.<br />Es la ilusión que me produce<br />el absurdo efecto del “sin vos”,<br />y el olor de noches cansadas<br />sobre otra pasión,<br />otro cuerpo, otras palabras.<br />Que nos deja ese sabor a hoja seca<br />en la boca,<br />que nos deja el beso oscuro<br />que no nos elije,<br />ni nos idealiza,<br />ni nada.<br />No nos tiende la mano,<br />no nos habla.<br /><br />Te soy sincero.<br />Me divierte pensar en tus pensamientos,<br />en qué piensas del mundo,<br />en el análisis previo que haces<br />para ponerle nombre a todas tus cosas.<br />Pero sigo odiando tu enojo,<br />lo odio de la misma manera en que amo<br />tu dulzura y tus caprichos<br />de nena </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">o de vieja.<br />Qué importa?<br /><br />Me pregunto en por qué no estás<br />como te imagino,<br />con ese vestido nuevo,<br />aquellas otras sandalias.<br />Esperándome en la cocina<br />con una cerveza o un café<br />para contarme historias de cordilleras y tamales,<br />escuchando chacareras,<br />haciendo tiempo para tomarnos un tren cualquiera.<br /><br />Pero no.<br />No estás allí.<br />Sino revisando mensajes en el celular.<br />Pero en mis sueños sigues varada<br />detrás del espejo, al menos,<br />donde te espero,<br />para jugar al juego tribal del subconsciente<br />que nos enreda cada vez más<br />en los vegetales gigantes,<br />en los perfumes desconocidos.<br />...</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-88586106046790063632009-01-19T06:31:00.000-08:002011-03-01T16:04:50.217-08:00El amor, esa palabra...<div align="center"><br /></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-44563831832941586902009-01-19T06:30:00.000-08:002009-01-23T05:07:41.202-08:00Como si te quisiera... (parte 2)<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXSOqkwIGvI/AAAAAAAAAFI/hqFGbg0e8-Q/s1600-h/como+si+te+quisiera+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293012324138359538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 278px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXSOqkwIGvI/AAAAAAAAAFI/hqFGbg0e8-Q/s320/como+si+te+quisiera+2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">La necesidad de escucharte de lejos<br />sin conocer la verdad de tu boca,<br />contemplando el sucio deseo de morir<br />trepado a tus piernas,<br />sabiendo que no existe epopeya en nuestra historia,<br />con ganas de comprar tus sueños y tus brazos<br />para que me aprieten<br />presionándome la cabeza y me hagan<br />vomitar ese pesado,<br />inmunso y asqueroso<br />liquido del cerebro,<br />librándome de toda culpa,<br />arrancándome la tapa del craneo<br />para ventilar<br />mi pecado original,<br />para que la piel<br />del puto Caín<br />no me abrigue,<br />se queme y desintegre,<br />como mi sombra en tu pared,<br />como la conchuda humedad<br />que te ahoga y no te deja notar<br />la pureza que necesito contarte<br />porque de nada me sirve comerte<br />sin tragarme tus palabras<br />que huelen a mierda secada al sol,<br />las mismas que trato de disfrazar<br />para no tacharlas ni callarlas,<br />ni matarlas,<br />como si en una calle oscura dejaría tu cuerpo<br />desnudo y redimido<br />para reencontrarte con lo mas antiguo<br />de tu ingenuidad,<br />como la mía,<br />absurda, decadente, enferma,<br />estupida y con mucho<br />pero mucho<br />olor a mierda.</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5802683877130225735.post-76504840587508674652009-01-19T06:26:00.000-08:002011-06-17T12:56:30.894-07:00Como si te quisiera...<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXSN7EjCIrI/AAAAAAAAAFA/6k-viFYoOFA/s1600-h/como+si+te+quisiera+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293011508039656114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1Uu_vNt8ct4/SXSN7EjCIrI/AAAAAAAAAFA/6k-viFYoOFA/s320/como+si+te+quisiera+1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Me golpeo en la pared donde escribo<br />mi ansia de andar ilusiones,<br />en el oscuro rincón donde nacen los adjetivos,<br />donde se produce esta partición intrínseca y forzada<br />que me exacerba<br />traicionando mi pecado original<br />-el apetito de encarnarme en la piel de Caín-,<br />porque no encuentro un punto final para el poema de nuestras vidas<br />de versos crudos y ardor<br />en los ojos,<br />que se venden<br />por un par de papeles grises y húmedos,<br />que no tardan en tirarme al suelo y mirar la sombra<br />que nace debajo de mi pie<br />izquierdo,<br />sintiendo un brazo agarrado por otro<br />que no puede hacer más de palanca sobre la tierra.<br /><br />El momento me altera<br />- ya lo dije –<br />porque es la voluntad del ruido<br />la que me lleva a liberarme o no<br />de esta misma rebelión de tinta derramada<br />en el muro donde martillé mi lengua,<br />devorando el polvo que atragantó<br />mi antigua angustia vertida<br />-profundidad de mi esencia-,<br />que desde que el tiempo eligió ser el espacio vacío<br />de mi silencio y aceptación no logro vomitarla.<br /><br />Esa voz me corta, me sangra y me deforma,<br />no deja tragarme las palabras<br />que produjo esa costumbre<br />de hablarme despacio y, sin descanso,<br />que me asfixian y no dejan notar<br />la verdad que trato de disfrazar<br />para no extrangularla,<br />ni matarla.<br /><br />La misma que me somete al abrazo destrozado<br />a la torcida columna vertebral<br />enterrada en el barro de mis conquistas,<br />desde el momento en que elegí estar frente<br />a la imagen que me corrompe,<br />que me despoja de todo lo absoluto,<br />que me abre ventanas al cielo párvulo<br />donde<br />no existe amor<br />no existe reflejo<br />no existe UNA MIERDA<br />solo un caminar gastado de palabras cansadas<br />que rebotan en mi<br />como una piedra en una pared de ladrillo hueco<br />que me parte al medio mil veces<br />y me caigo sin creer en<br />NADA<br />y me arrastro cuando la horizontalidad de mi cuerpo<br />se desprende<br />del piso donde arrojan la basura que devoro<br />noche a noche<br />donde esa nada se transforma en un algo que es<br /><br />TODO,<br />un todo para cualquiera,<br />menos para mi.<br />...</span></div>Bolsa de Pastohttp://www.blogger.com/profile/12194786879261936248noreply@blogger.com0