en el tiempo que no queda nos queda el silencio,
la espera del alma
con el sonido de la aguja con sangre,
con aire,
dolor de sangre
en paredes de tumba,
que retumban la rumba de la muerte,
de las voces sin sonido,
sin palabra,
de dolor,
sangre y saliva…
y lloro…
lloro lo que lloran otros,
las horas oxidadas de la espera,
del humo,
el alcohol,
la muerte…
rezando
"algun día será esta vida hermosa…"
con el sístole envenenado en el umbral del insulto
(exagerado)
la corazonada adulterada con mieles de otro mundo
sin moscas,
de abejas gordas sobrevolando panales gigantes,
mundos sin altares
ni grandes vestiduras,
solo gruesas de amor
de amores genuinos,
de odios vírgenes,
de prisiones llenas de libres,
de campos verdes
cubriendo la tierra que se abrirá
algún día
quizás
para guardarnos
en ese misterio inconsolable
en madrugadas sin tumbas
sin besos
ni despedidas
y
otra vez
la barrera intensificada,
el cachetazo real
como un arpón tanguero
sin reflejo
sin dios
sin vida,
sin una mierda,
y con la angustia de no ver nada
de no ser nada…
no soy nada
no lo somos,
ni en las teorías
ni en las prácticas,
ni en la conciencia atacada
por puñales mudos,
ni en la bronca
ni en el grito,
y sigo…
nos seguimos suicidando
en los recuerdos olvidados,
en el reflejo que compartimos
los domingos a la siesta
antes del partido,
pero nos amamos
descontroladamente
lo hacemos
durante el tiempo que no tenemos
en el llanto que no nos sale,
en el puño que no apretamos,
y más aún en los abrazos,
los besos,
las caricias que no regalamos,
en las ideologías que no vendemos,
como esta,
moribunda y sin esquilar
que se arrastra
buscando el seno
donde la leche solo se toma
para seguir naciendo.
